LIBROS USADOS

Me queda media hora para la cita. Ya he estado en dos bares haciendo tiempo y he leído hasta el diario La Razón. Entro en una tienda de muebles de segunda mano. En la pared del fondo hay unas estanterías donde se apilan los libros que acompañaban a los muebles. Se podría hacer un retrato robot de quienes eran esas personas, en qué banco o caja de ahorros tenían los ahorros, sus edades y su perfil sociológico.

Están siempre los tres tomos, a veces desaparejados, de Los gozos y las sombras de Torrente Ballester; libros que ofertaba La Vanguardia; otros que regalaba La Caixa o la Caixa de Sabadell; la colección completa (¿habrá alguien que se los haya leído alguna vez?) de los premios Planeta; Los cinco, los siete, los misterios de Enid Blyton; las selecciones del Reader´s Digest; los incalificables de Alvaro de la Iglesia ...

Entre ellos encuentro Pequeño libro de una gran memoria, de A.R. Luria. ¿Cómo es posible? Es una pequeña joya de la neurología. A pesar de tener 37 años, el libro solo muestra marcas hasta la página 43. Pregunto el precio. 50 céntimos. Miro por si el que compró el libro compró otras joyas. No veo nada.

ONOMATOPEIAS CANINAS

En castellano los perros hacen guau guau,

en catalán bub bub,

en portugués au au.

Uf,

pobre hija, ha de aprender idiomas hasta para hablar con los perros.

FRASES HECHAS

Últimamente, como si medio mundo se hubiera puesto de acuerdo, me repiten lo mismo:

-Una niña. ¡Que suerte! Las niñas son para los padres.

(¿no habrá hijas que desenchufen la bombona de oxigeno al padre?)

HUMOR Y REALIDAD

Dos visiones sobre los abusos de menores.

Como en el circo, el que nos hace aflorar la sonrisa más inteligente es el payaso que parece ir de serio.

Escena donde Mickey (Woody Allen), guionista de televisión, es cuestionado por el productor.

Mickey : Muy bien. ¿Por qué de pronto es obsceno el sketch?

Ed: El abuso sexual de menores es un tema delicado...

Mickey: ¡Leed los periódicos! Medio país está haciendo eso.

Ed: Sí, pero vosotros dais nombres.

Mickey: Nosotros no damos nombres. Solo decimos el Papa.

Hannah y sus hermanas. Woody Allen

1986

El cardenal Antonio Cañizares responde a una pregunta sobre los casos de presuntos abusos sexuales a menores, protagonizados por religiosos de la iglesia católica:

-"Este es el futuro de la humanidad, con estos ataques se pretende que no se hable de Dios, sino de otras cosas."

Preguntado si existe una preocupación por la proliferación de estas denuncias responde:

-"No preocupa excesivamente, porque nosotros estamos asentados sobre la cruz de Jesucristo, que siempre es salvación y victoria (...) es la esperanza de un amor que está por encima de todo".

Ávila 18 de marzo 2010.

REGALO INESPERADO

A una amiga, que se dedica al tenebroso mundo de la edición, le han encargado escribir un libro esotérico. Ella no cree en estas cosas pero sí en que el trabajo le ayudará a pagar la hipoteca. El caso es que me ha hecho el regalo de poder escribir alguna frase en una parte concreta del texto (no preciso más información para que no tenga problemas ni esotéricos ni editoriales). Seguramente el libro se venderá mucho, y fantaseo en que esa/s frase/s será leída e interpretada de muy diversas maneras.

Ummmmm

Post Scritum 16/3

Me sabe mal decirlo pero creo que ha ganado mucho el texto con mi colaboración.

HUMOR Y ALEDAÑOS

La risa nos hace humanos, la ironía, inteligentes.

ESTUDIOS PA TO LOS GUSTOS

Los hombres infieles tienen un coeficiente intelectual más bajo que los monógamos

¡Vaya con los estudios!

EVOLUCIÓN

Lo único que nos diferencia de los primates es la lencería.

LA VIDA EN UNA MACETA DE BALCÓN

El romero (Rosmarinus officinalis) está florecido. Aparece una especie de bicho pequeño, vuela como un colibrí pero es un insecto; no tiene las alas grandes de las mariposas, ni su colorido, pero sí su lengua; su vuelo es rápido como el de las abejas o las avispas pero su cuerpo es más alargado...

Al final consigo averiguar quién es el vecino: la esfinge colibrí o Macroglossum stellatarum.

Me fascina que esté ahí libando una flor en mi balcón. Tan frágil, tan poderoso.

Aparece una abeja (Apis mellifica) que se pelea con el nazareno (Muscari sp.) llamado así por la apariencia de capirote morado, y que florece aproximadamente por Semana Santa.

Intento hacer fotos pero lo único que no se mueve son las plantas.

Por hoy y solo superficialmente con esta maceta ya hemos acabado.

Y luego dicen que no pasa nada en casa.

EL EFECTO CREATIVO

Hace dos años cité a un amigo en este blog. Una cita de viajes. Cuando se lo comenté meses más tarde me contestó que no solo no era suya si no que la había transcrito de manera errónea.

Hoy, dos años y un par de meses después, la cita, tal como la transcribí, está en unos doscientos blogs y webs. Citando a mi amigo.

Es más, en algún caso he encontrado quien dice que ha leído los libros de grandes viajeros, incluyendo el de mi amigo.

Él va atrasado y aún no lo ha escrito.

Un par de años más y su obra será amplia y muy rica.

Un candidato a los Nobel.

EL CONOCIMIENTO ES UNA RED

Lo bueno del conocimiento es que se engarza uno con otro de una manera que teje una malla que te permite apresar y entender el mundo que te rodea.

La excusa de esta parrafada está en el artículo sobre unos antibióticos con los que las avispas protegen a sus crías y que estas avispas se encuentran en el jardín donde juega mi hija.

LA SALUD Y LAS TONTERÍAS

Estoy malito y en la cama. No tengo mucha fiebre pero el abatimiento es general. De vez en cuando estoy más espabilado e intento leer un libro o miro el correo. Me ha llegado un mensaje sobre medicinas alternativas delirantes . Es un blog de una joven licenciada en medicina que intenta dar una visión crítica a la vez que divulgativa, sobre el conocimiento médico.

El artículo es, por supuesto, crítico pero con un tono de humor. Abundan los comentarios. Unos acusan de estrechez de mira a la medicina tradicional con argumentos que no hay por donde cogerlos y otros, ilusos, intentan rebatir con datos a los primeros.

Cuando acabo de mirar casi todos los comentarios me llama una amiga, que se preocupa por mi salud y me recomienda que deje de tomar medicinas y pruebe el aire sano y el sol.

EL AVIÓN

Subí en un avión pequeño, una docena de pasajeros como máximo. Estábamos en el aeropuerto de LaGuardia en New York y el vuelo iba a Boston. Mi inglés nunca ha sido mucho mejor que mi coreano. A pesar de ello entendí perfectamente la regañina que me pegó la azafata (alta y de mediana edad) por que había dejado mi pequeña mochila en el suelo (no cabía en ningún otro sitio).

Despegamos.

Al cabo de un tiempo indeterminado el comandante (o el almirante o el oficial al mando) dijo algo por los altavoces, entendí Boston.

Bajamos todos.

Me dirigí a la salida.

No era un aeropuerto muy grande.

Pregunté cuándo salía el próximo autobús a la ciudad. Faltaba al menos media hora.

Sentado en un banco algo me vino a la cabeza.

¿Era Boston?

No había nadie por allí.

Fui a una tienda y miré las postales. Todas hablaban de Providence.

Fui a una oficina de información e hice la pregunta del millón: Sorry, Where are we ? quizás pregunté: ¿Cómo se llama esto? o quizás ¿Onde estamos?

El joven, dudo que le pregunten estas cosas frecuentemente, me contestó concisamente: Providence.

Asumí la poca dedicación y el poco interés que había puesto en el aprendizaje del idioma.

Tampoco era un problema. Tenía un tipo de pasaje que podía volar con todos los aviones de Delta Airlines.

Volví dentro y me dirigí al mostrador.

Pedí un vuelo para Boston, la señorita me preguntó si había venido en el de New York. Yes, le contesté imitando el acento de upper west side, para disimular el motivo del error.

Me condujo hacia un despacho. Los viajeros con los que había viajado estaban allí, enfadados, muy enfadados, gritando a los empleados. Estos aguantaban el chaparrón como podían.

Entendí que algunos de los pasajeros iban a perder un vuelo importante y que los pilotos habían desaparecido con la avioneta.

Nos metieron en una limusina y nos condujeron hacia Boston. Una señora de unos cincuenta años y con un acento horroroso intentó conversar conmigo, yo estaba interesado en saber que había pasado. Que yo entendiese que era la parada final era comprensible, pero ¿y los otros?, ¿los pilotos se habían habían bajado borrachos y se habían estrellado contra un camión? ¿Habían sido abducidos por unos señores de piel verde?¿Se habían ido de juerga con la avioneta y con la azafata desagradable a Hawai?... No conseguí averiguarlo.

Llegamos a Boston y nos despedimos.

Uno de los misterios de la vida.

SOBRE LA VIDA

-La vida es una actividad de alto riesgo. De hecho nadie consigue sobrevivir. -Dijo el bonobo.
-Eso es por haber preferido la reproducción sexual. -Afirmó la bacteria.

LOS ENCUENTROS

Lo primero que te preguntas es por qué no nos vemos más.

A pesar de que ha pasado mucho tiempo desde la última vez la sonrisa aflora de manera espontánea y queda fijada hasta mucho tiempo después de despedirnos.

El tiempo pasa a ritmo de tenedor y cuchillo, de comentarios sabrosos, de bromas, de veras...

Ni siquiera podría enumerar los temas (y quizás ni siquiera sean importantes) de los que hemos ido saltando entre plato y plato.

Me asombra lo distintos que somos y lo sencillo que es conectar a pesar de tener visiones diferentes de lo que nos rodea.

Lo último que te preguntas es por qué no nos vemos más.

OBLIGACIONES PARA CON LA LENGUA

"El catalán será la lengua predominante en el Ayuntamiento de la capital catalana. Desde las comunicaciones internas hasta las notificaciones al ciudadano se harán obligatoriamente en esta lengua."

El País, 27 enero de 2009.

Para una vez que se ponen podrían hacer algo más revolucionario. Por ejemplo obligar a que todo lo que se diga, en el idioma que se quiera, sea interesante, inteligente o divertido. ¿Por qué darle tanta importancia a la forma y no al contenido?

PENSAMIENTO DEL DÍA

El alcohol, uso tópico, desinfecta heridas y, uso interno, ayuda a desinfectar pensamientos.

PENSAMIENTO DEL DÍA

Todos tenemos un hijo puta, un asesino, y un chorizo en nuesto árbol genealógico, pero solo las familias reales tienen, aparte de su nombre, un retrato.

NO CABEMOS TODOS

Es el estribillo que últimamente se escucha en todas partes: No cabemos todos.

Lo jalean los del PP, los de CiU pero incluso los otros partidos, con alguna honrosa excepción, no parecen muy convencidos en lo contrario.

Uno en principio está en desacuerdo. Va contra tus principios, contra lo que crees que es justo e injusto. ¿No hemos sido un pueblo de emigrantes toda la vida?

Pero joder, pienso, hay que madurar, no podemos quedarnos anclados con los viejos prejuicios.

Y, ejem, he llegado a la conclusión que tienen razón:

No cabemos todos.

Sobran, y habría que echar, a bote pronto:

• A los amargados. (DRAE: Persona que guarda algún resentimiento por frustraciones, disgustos, etc.)
• A los corruptos. (Principalmente a los del ejecutivo, legislativo, judicial y, ummm, los espirituales.)
• A los necios. (DRAE: Ignorante y que no sabe lo que podía o debía saber.)

El listado se puede ampliar. El problema que aparece es: ¿Dónde se manda a esta gente?

LIBROS DE PERIODISTAS

Acabo de leer dos libros escritos por periodistas.

Uno es un libro sobrio, brillante y clarificador. Rodolfo Walsh escribe desde casi las alcantarillas, en 1957, en Argentina sobre la Operación Masacre. Doce personas fusiladas por un comando policial-militar. Una minucia comparado con lo que vendrá en el 76. Sin embargo con un estilo ameno, cuidadoso con los detalles, y a pesar de que una parte está llena de farragosos textos legales, transpira emoción. La frase que más me ha impactado es una que dice que escribe el libro para que la historia no se vuelva a repetir.

En los Hombres que miran fijamente a las cabras, Jon Ronson escribe sobre la combinación de dos temas que a priori son difíciles de combinar: los servicios de inteligencia militares y el esoterismo. Desde los años 80 unos iluminados pretenden crear una fuerza de élite en el ejercito norteamericano que sean capaces de leer el pensamiento, atravesar paredes y/o, entre otras cosas, matar a una cabra con solo mirarla. El libro es irregular que oscila entre las historias cómico-surrealistas=marxistas (de Groucho Marx) y el libro denuncia.

En los dos libros está presente la estructura corporativa del ejercito, su doble juego, el silencio. El horror.

PENSAMIENTO DEL DÍA

Hay personas que para soportarlas necesitas dos cervezas.

Y más gente.

EL DESTINO

Nunca se sabe qué nos depara el destino. Igual cuando nos muramos nuestros átomos van a parar a un árbol del que hacen papel y un capullo va y escribe una obra maestra.

Sin que se sepa nunca, maldita sea, que no ha sido por su capacidad, sino que nuestra esencia es lo que ha generado esa obra.

TIEMPOS PRETÉRITOS

Solo tengo la dirección de su casa.

Voy al estanco y compro sellos.

Escribo la carta y la llevo al buzón.

Qué raro se me hace.

EL VALOR DE LAS PALABRAS

Cuando me enteré de que me habían tocado nueve millones de euros en la lotería sentí un ligero dolor dentro de la cabeza que me hizo perder el conocimiento.

"Es un aneurisma", diagnosticó el neurólogo.

En la base de datos de mi ordenador de última generación, y gracias al conmutador que se adapta a los pequeños soplidos que puedo dar, encontré la maldita palabra.

LLUEVE

Llueve en Barcelona y ella ha descubierto como de repente (como casi todas las cosas que descubre) la fascinante atracción de meter los pies en los charcos. Un paseo de 100 metros se convierte en un zigzagueante y aventurero sendero en busca del agua estancada.

EL ORIGINAL DE QUIERO TODO ESTO

Si te gusta,Fiamma,es por que no has leído el original. Sí, es una copia pirata (glups, si se enteran los del SGAE). Disfruta del original.

CARTA A LOS REYES MAGOS

Hace unos años escribí una carta a los Reyes Magos por culpa de José Agustín Goytisolo. Glups, se me cumplieron solo unos cuantos deseos, así que la vuelvo a enviar por si cuela. Animaros.

CARTA A LOS REYES MAGOS PARA EL AÑO 1.999

· Quiero, el año que viene, escribir la carta a los Presidentes (elegidos) Magos, al menos que me case con una princesa, infanta o como mínimo una duquesa.

· Quiero aprender geología.

· Quiero que siempre que suba a un ascensor haya unos brasileños hablando.

· Quiero tener las patillas del hombre Martini.

· Quiero sentirme vivo, al menos diez minutos, una vez al día.

· Quiero que el Ayuntamiento amplíe el metro hasta Liubliana.

· Quiero escribir un cuento como Cortázar y un poema como León Felipe.

· Quiero que no me obliguen a hacer l’anxeneta para demostrar mi catalanismo.

· Quiero acordarme de todos los sueños (los míos y parte de los otros).

· Quiero (como el Goytisolo) que Reus tenga puerto de mar.

· Quiero diferenciar el canto de la Mallerenga petita del de la Mallerenga carbonera.

· Quiero que florezca una Orphis sphegodes en mi ventana.

· Quiero ver atacar naves en llamas más allá de Orión y ver rayos C brillar en la noche cerca de la puerta de Tannhäuser.

· Quiero que me expliquen, de una forma clara pero precisa, por qué 2 y 2 son cuatro.

· Quiero que cambien (una vez al mes) todos los nombres de las calles.

· No quiero que la persona más alta del aforo de un cine o teatro se siente, como siempre, delante de mi.

· Quiero que el Barça, el Real Madrid, el Deportivo (y quizás algún otro) bajen a Segunda .

· Quiero ver crecer la hierba.

· Quiero que descubran, de una vez por todas, si los gilipollas lo son por cuestiones genéticas o si lo son por cuestiones ambientales.

· Quiero diferenciar las eses sonoras de las eses sordas.

· Quiero que los perros de los vecinos no me muerdan los cordones de los zapatos.

· Quiero que los paleontólogos me expliquen por qué consideran extinguido al hombre de Neandertal si yo conozco a unos cuantos.

· Quiero que pasen tests de inteligencia a las bombas inteligentes.

· Quiero que siempre que vaya al bosque haya un roble con las hojas nuevas.

· Quiero encontrar aparcamiento inmediato sea donde sea y delante del lugar donde vaya.

· Quiero llegar a Talamanca a las 11 y cuarto cualquier día laborable.

· No quiero que el sol salga por Antequera.

· Quiero que me llamen los del Colegio San Idelfonso y cantar el Gordo.

· Quiero enamorarme de una moza como Dios manda, y que todo el mundo considere que no me conviene.

· Quiero escribir un guión de cine con Woody Allen.

· Quiero hablar el francès, inglès, ruso, chino mandarín (y cantonés), japonés, urdú, finés, indonesio, suahili, yanomami y patués (para comenzar) correctamente y como si fuesen mi idioma materno.

· Quiero ser intolerante solo con los intolerantes.

· Quiero ver una vez a la semana a los amigos alberonianos.

· Quiero despertar, en algunas mujeres, un instinto animal y no solo maternal.

· Quiero que me digan: “no sabe usted con quien está hablando”, mientras tengo su currículo en la mano.

· No quiero ver sufrir a nadie sin sentido ni esperanza.

· Quiero estar dos meses en una isla coralina y dedicar el 20% del tiempo a escribir cartas (y enviar fotos) a mis conocidos contándoles mi penosa situación, y el resto a actividades, quizás menos inmorales.

· Quiero, el año que viene, tener que pedir otros deseos diferentes.

EL CAGANER

Una de las grandes aportaciones de Catalunya a la cultura universal (a parte del pà amb tomaquet) es el caganer, originalmente figurita de belen de un pastor

cagando.

LAS PALABRAS NOS HACEN Y NOS DESHACEN

Hace días que lo leí pero aún me hace sonreír:

"...se refieren los diccionarios al término “vagina”, que definen como “un conducto de paredes membranosas, que en las hembras de los mamíferos se extiende desde la vulva hasta el útero”. Pero si la vagina no fuera más que eso, “un conducto de paredes membranosas que en las hembras de los mamíferos se extiende desde la vulva hasta el útero”, ¿qué interés, por Dios, íbamos a tener en meternos en ella? ¡y con la pasión y la violencia con lo que la hacemos! ¡como si nos fuera la vida en ello! y nos va, como lo demuestra la experiencia...."

Juan José Millás

el resto del artículo continua largo y sabroso en:

http://servicios.elcorreodigital.com/aula-de-cultura/2008/juan-jose-millas/01.htm

INTERNET

Tengo un montón de cosas que hacer. El trabajo, para eso me pagan. El problema es que lo tengo que hacer con el ordenador. Me propongo no conectarme. Bueno, solo mirar el correo. Hay un mensaje que me lleva a youtube. Eso me hace seguir a otro enlace. Busco en el google algo relacionado con ese tema. De repente se me ocurre buscar el nombre de esa amiga de la que no sé nada desde hace tiempo. Sale un montón de enlaces. Me meto en alguno: generalidades, nada interesante. Tecleo el nombre de una ex. Sale una foto suya del facebook y un enlace que asegura que puedes obtener toda la información sobre las personas que quieres.

SI ME LO HUBIERAN PREGUNTADO ANTES LES HABRÍA DICHO LA VERDAD

La secuencia del genoma del melón muestra que tiene un número similar de genes que el hombre *

Un montón de melones. Foto: MARTA JORDI

EUROPA PRESS
MADRID

Científicos españoles, con la participación de tres grupos del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC), han obtenido un borrador de la secuencia del genoma del melón, que muestra cómo este cuenta con un número similar de genes que la secuencia del genoma del ser humano.

Este borrador, que abarca cerca del 80% del genoma, ha desvelado que el melón tiene un genoma de unos 450 millones de pares de bases en sus 12 cromosomas y los primeros datos apuntan a que contiene unos 26.000 genes, un número similar al del genoma humano.

Ahora entiendo algunas cosas. Como por ejemplo que algunos melones caminen, se sienten en sillas y parezca que hablen.

*Leido en El Periodico.

EL OJO SENTIMENTAL

Nos despedimos. Formamos un círculo y la pareja va pasando. Un abrazo sentido, un apretón, besos y palmadas. Se murmuran palabras afectuosas. La pareja acepta las condolencias con los ojos enrojecidos. Él, un poco más alto que yo, me abraza. Me da las gracias por venir. Su pelo encrespado y sus rastas se meten en mi ojo derecho. Lo noto emocionado, está tocado, es normal. Seguimos abrazados y dándonos palmadas mientras su pelo se sigue restregando contra mi ojo a pesar de haberlo cerrado. Le digo palabras sinceras que intentan servir de consuelo, pero solo noto ya el ojo irritado.

En una situación diferente me separaría mientras bromeaba con él, pero aquí, en el tanatorio... No, no puedo apartarlo de mi vera. Y así sigo aguantando hasta que se aparta con los dos ojos enrojecidos.

Y yo con uno sentimental.

MENSAJE ENCERRADO Y LANZADO EN UN DIARIO

Me siento en el taburete de un bar de barrio y pido una caña. El bar está regentado por unos chinos jóvenes y al parecer eficientes. Para hacer tiempo ojeo un diario manoseado que está en un rincón.

Releo algo aburrido cuando me encuentro en un anuncio un mensaje escrito a bolígrafo. Su transcripción (respetando su ortografía) es la siguiente:

"tan inutiles somos los españoles

que todos los extranjeros que vienen

a españa tienen negocios y odciones

y los españoles no hacemos nada.

Venga ya

dejemos de ayudar al extrajero

para que tengamos los españoles más trabajo

y mejor pagado no quieran vendernos

duros por pesetas basta ya"

LOS NIÑOS DE LA NUEVA ERA

Me envían un vídeo. Los niños de la nueva era. Se me hace eterno, pero la curiosidad me vence. La gran mayoría son generalidades o palabras grandilocuentes con conceptos vacíos que pueden dejarte indiferente o con una sonrisa malévola.

Hasta que empieza el cachondeo: Los niños autistas, los TDA, los dislexicos... pertenecen a una nueva generación. Parece ser que vamos evolucionando a marchas forzadas y estos son elementos de esa evolución. ¡No es que los autistas no hablen, es que se pueden comunicar telepáticamente! ¡No es que los niños sean concebidos por sus padres, es que los primeros pueden elegir a sus progenitores!

Para muestras dos ejemplos:

• La señora, de unos treinta y tantos, que dice la etiqueta que es actriz, cuenta que estaba con su retoño autista en la cocina cuando empezó a fantasear con un mozo de buen ver. Hasta que una voz en su cabeza dijo: ¡NO! Era la voz de su hijo que le recriminaba esa pasión pecaminosa.
• En otro sale otra mujer quizás más joven que la anterior en el salón de su casa. Se nota relajada y cuenta como jugando con su hija de tres años a mirarse a los ojos esta le comenta que en realidad es su madre que se ha reencarnado en el cuerpo de su nieta para estar junto a ella. La mujer nos lo cuenta como quien cuenta que le ha salido un premio en la lata del tomate frito.

Preguntas:

• ¿La gente no tiene filtros para diferenciar la realidad?
• Los que montan este tinglado ¿Simplemente es una treta para ganar dinero de los incautos o es que realmente se lo creen?

SOBRE LAS OLIMPIADAS

Disfrutamos con los tagliolinis que hacen en la tienda de abajo. En mitad de la comida sale el tema de las olimpiadas. Mi tío opina:

-Mira, si fuese para esos talentos que sacan cosas, como el de la penilicina, por ejemplo, que evitan que se muera gente joven... Pero vamos... Para esos que están en calzoncillos que les dan un dineral cuando hay gente que se les comen las moscas... Que vayan a trabajar en el campo. Allí trabajando si que se hace deporte.

El mundo está loco.

PENSAMIENTO DEL DÍA

La tontería no es tóxica.

Si lo fuera habría muchos muertos.

CORMACK McCARTHY

Un escritor extraño. Me recuerda por su versatilidad y por la difícil inscripción de algunas de su obras a Jerzy Kosinski.

Después de Meridiano de sangre nunca podré ver una película del Oeste con los mismos ojos. Me gustarán o no pero me parecerán falsas.

Y después de la absolutamente magnifica y sobrecogedora La carretera todas las películas postapocalípticas (incluyendo seguramente la que protagoniza Viggo Mortensen) me parecerán Walt Disney.

Este escritor no es recomendable a espíritus depresivos.

PROHIBICIONES

En los mandamientos de las grandes religiones, y supongo que en las pequeñas, aparecen prohibiciones como la de no desear a la mujer (o al hombre) del prójimo/a.

Supongo que eso se debe a que es lo más frecuente y natural.

Siguiendo el razonamiento no creo que haya muchas religiones que prohiban el sexo con caracoles.

YA ME TOCABA

Me encanta el "espero que me haga feliz".

Jesús: que vaya bonito.

APUNTES SOBRE LA NOVELA CREPÚSCULO

Crepúsculo se basa en dos esquemas tradicionales:

a) El amor imposible entre dos personas que pertenecen a dos mundos irrenconciliables (Capuletos y Montescos en Romeo y Julieta; los Jets y los Sharks en West Side Story...). En este caso la diferencia está en que uno es una chica y el otro ni se sabe: una mezcla de Superman, modelo de Calvin Klein, mutante de la Patrulla X. ¡Ah! y algo de vampiro.

b) La novela rosa. Aquí la trama siempre es similar: Un hombre joven, guapo, inteligente, carismático, con pasta, se enamora hasta las cachas de una chica que ni es atractiva, ni inteligente, ni simpática, ni na de na. La única característica que la hace sobresalir es que el vampiro no puede leer sus pensamientos cosa que:

• Debe ser el único ya que es más previsible que el reloj de cuco.
• Si el vampiro leyese el libro (la narradora es la protagonista) se daría cuenta de que no se pierde nada porque sus pensamientos son tan planos como los del cuco (el del reloj).

La lectura es como beber agua del grifo, se puede leer en un par de horas (si consigues mantener el interés al pie del cañón). No creo que haya ni frases subordinadas.

Lo curioso es la relación que mantiene la pareja enamorada, creo que se dan tres o cuatro besos en todo el libro, y eso que en teoría tienen las hormonas por las nubes, se desean pero... eso: un par de besos y hablar, hablar, hablar...

En un capítulo se confiesan puros y castos hasta encontrar a su media naranja (el mérito es del hombre que tiene ya unos centenares de años). Y también curioso es que el vampiro se manifiesta Creacionista, vamos, que no cree en la evolución.

Todo esto, claro, tiene que ver entre otras cosas con que la autora es mormona.

Si es que no es talibán todo el que lleva burka.

EN BUSCA DE LA GUARDERIA PERDIDA

En una la directora, a pie de escalera, nos explica el funcionamiento y nos da cuenta del precio: supongo que es tan caro porque debe convalidarse con los créditos de la universidad.

Vamos a otra, la que nos recibe es más jovencita y se la ve atacada de los nervios. No hay plazas. Vamos a otra donde una escalera estrecha y empinada parece que nos lleve más arriba que la NASA.

En la siguiente una señora que no desentonaría de ser sargento de caballería habla de Piaget, Montessori y otros más como si se hubieran conocido (por la edad es posible). Acaba manifestando que no le gustan las maestras jóvenes y que allí la misma educadora que educo a su hijo está educando a su nieto. Glups. Los precios en todos los casos siguen siendo elevados. Por otro lado está la partida de material. Por la cantidad supongo que les dan un ordenador de última generación y un sofware en la misma línea. Uff.

Buscar guardería no es nada fácil. Y tomar una decisión menos.

CREPÚSCULO VERSUS EL BUSCÓN

Cuando tenía 11 o 12 años un joven profesor de literatura nos leyó un fragmento del Buscón de Quevedo, el que describe al licenciado Cabra (*) y su casa de huéspedes. Lo leíamos lentamente ya que había referencias desconocidas, arcaísmos o simplemente palabras que no entendíamos. A pesar de ello: ¡Era tan divertido!

A mi sobrina, que tiene 14 años, le compro siempre que puedo libros. Glups, intento controlarme en la cantidad y en la temática. Ahora está entusiasmada con la saga Crepúsculo de Stephenie Meyer.

Ya que me intenta leer lo que le doy a cambio le he pedido que me deje Crepúsculo para leerlo.

Hablando sobre lo que se lee en el instituto salen los clásicos, le explico mi experiencia con el Buscón.

Dice que no le interesa. Que por qué escribieron, que si no lo hubieran hecho ahora no tendría que estudiar ni a Calderón de la Barca ni a todos estos.

Glups.

Me ofrezco a leerle un fragmento del Buscón.

Pasa.

Glups.

Glups.

(*)

Él era un clérigo cerbatana, largo sólo en el talle, una cabeza pequeña, pelo bermejo. No hay más que decir para quien sabe el refrán que dice, ni gato de perro de aquella color. Los ojos, avecindados en el cogote, que parecía que miraba por cuévanos; tan hundidos y obscuros, que era buen sitio el suyo para tiendas de mercaderes; la nariz, entre Roma y Francia, porque se le había comido de unas búas de resfriado, que aún no fueron de vicio, porque cuestan dinero; las barbas, descoloridas de miedo de la boca vecina, que , de pura hambre, parecía que amenazaba a comérselas; los dientes, le faltaban no sé cuántos y pienso que por holgazanes y vagamundos se los habían desterrado; el gaznate, largo como avestruz, con una nuez tan salida, que parecía que se iba a buscar de comer, forzada de la necesidad; los brazos, secos; las manos, como un manojo de sarmientos cada una. Mirado de media abajo, parecía tenedor, o compás con dos piernas largas y flacas; su andar muy despacio; si se descomponía algo, le sonaban los huesos como tablillas de San lázaro; la habla hética; la barba grande, por nunca se la cortar por no gastar; (...) Traía un bonete los días de sol, ratonado, con mil gateras y guarniciones de grasa; era de cosa que fue paño, con los fondos de caspa. La sotana, según decían algunos, era milagrosa, porque no se sabía de qué color era. Unos, viéndola tan sin pelo, la tenían por de cuero de rana; otros decían que era ilusión; desde cerca parecía negra, y desde lejos, entre azul; llevábala sin ceñidor; no tenía cuello ni puños; lacayuelo de la muerte. Cada zapato podía ser tumba de un filisteo. Pues ¿su aposento ? Aun arañas no había en él; conjuraba los ratones, de miedo que no le royesen algunos mendrugos que guardaba; la cama tenía en el suelo, y dormía siempre de un lado, por no gastar las sábanas; al fin, era archipobre y protomiseria.

La vida del Buscon llamado Don Pablos

Francisco de Quevedo

HISTORIA FAMILIAR

Hace aproximadamente unos 100.000 años unos antepasados suyos se quedaron en África y otros subieron hacía Europa.

Unos fueron hacia lo que se denomina Oriente Medio y otros (hace unos 40.000 años) hacia Europa occidental.

Unos terceros fueron (aún no está claro si a través de Asia o bordeando la costa) hasta el extremo de Asia y cruzaron (hará unos 10.000 años y en plena glaciación) el estrecho de Bering (todos tenían el factor sanguíneo 0+).

A los que se quedaron en Oriente Medio se les ocurrió lo de la ganadería y la agricultura (el famoso Neolítico), mientras que los que estaban en occidente siguieron dedicándose a la caza y a la recolección, por cierto estos tenían una peculiaridad sanguinea, el famoso Rh-, único en el mundo. Los del Neolítico tuvieron más éxito procreativo y fueron conquistando poco a poco toda Europa occidental. Entre ellos predominaba el grupo sanguíneo B (que ha llegado hasta su padre).

Hubo bastante lío en la parte meridional de Europa occidental, pero lo seguro es que hay una importante mezcolanza de gente del norte del sur y del este: fenicios, griegos, romanos, godos, visigodos, alanos, vándalos, francos, judíos, suevos, almorávides, almohades... La nariz familiar es de clara ascendencia semítica.

Sigamos. A los antepasados que se habían quedado en África hace unos 150 años los secuestraron y los llevaron a trabajar, como esclavos, a América.

Se empieza a acabar la historia.

La azarosa mezcla de genes de África, Europa occidental, Oriente medio y América tiene una propietaria: mi hija (que por cierto es 0-).

ROBERT FISK Y LA GRAN GUERRA POR LA CIVILIZACION

Hay libros que te enganchan y sin embargo te cuesta leerlos.

La gran guerra por la civilización del periodista inglés Robert Fisk especializado en Oriente Medio es uno de ellos.

Cuesta leerlos porque te pone en bandeja de plata y una sobre otra todas las mentiras que hemos escuchado durante años sobre Oriente Medio.

Al menos a mi me sube toda la mala leche y, de vez en cuando, he de cerrar el libro.

Casi por prescripción facultativa.

Por otro lado, y a pesar de sus 1.500 páginas, se lee como el agua.

PD

Lo curioso del título es que hace referencia a una medalla que le dieron al padre de Robert: por participar en la Primera Guerra Mundial.

Y es que guerra rima con casi todo.

FASCINACIONES, ASOMBROS Y OTRAS ENTELEQUIAS

Me fascina que haya avispas que persigan abejas; me fascina que una persona pueda querer, más allá de todas las convenciones, a otra; me fascina el color metálico de algunos escarabajos, que la luna tenga cráteres y que mirándola por un telescopio parezca tan cercana y hecha como de tiza; me asombra que casi todo se pueda explicar; me asombra que alguien que ha nacido en otra época, en otro lugar y con otro idioma consiga transmitirme unos sentimientos que juraría solo los tengo yo...

CUALQUIER EXCUSA ES BUENA PARA VIAJAR: AMAZONAS POTUGUES

Recorro un amazonas imaginario: las ciudades con nombre amazónico que están en Portugal: Santarem, Belem, Obidus, Alenquer, Aveiro...
Dos mundos tan distintos unidos por una palabra

AVISPAS 2

Voy al arenal con mi hija y no puedo dejar de mirar a las avispas (Philanthus triangulum). Mi hija se lleva todo a la boca y hay niños peligrosos a su lado pero me fascina estas avispas que 70 años y miles de kilómetros de distancia a las que vio Tinbergen actúan igual. Al fin

al una deja la abeja que ha cazado en el suelo y busca su nido. Tengo

el libro entre las manos y leo cuales son las características físicas que favorecen el reconocimiento: objetos tridimensionales, grandes, cerca de la entrada, contrastados... Los niños que han estado antes han hecho montañas de arena y han colocado hojas de ficus alrededor. Ni los del CSI lo encontrarían. Al final la pobre avispa estará más de 10 minutos buscando y harta, supongo, deja el cadáver de la abeja y se va a otro sitio. Yo, glups, dejo de mirar avispas y me encargo de que mi hija sobreviva al parque.

Seguro que Tinbergen no tenía hijos cuando las observaba.

ARENA, NIÑOS, AVISPAS

Estoy en el parque con mi hija. Unas avispas revolotean sobre el arenal donde los niños juegan con sus cubos y sus palas.

Una madre me advierte que hay abejas.

Una de ellas da vueltas y al final se mete en un pequeño agujero que previamente ha construido. Pienso en Niko Tinbergen. Un verano se dedicó a mirar atentamente a las avispas que vivían en una zona arenosa. Para distinguirlas pintó cada una con un color diferente de pintauñas. A la salida del nido se dio cuenta que la avispa miraba el entorno del mismo, como recordándolo, después se iba. Tinbergen los fue cambiando añadiendo y quitando elementos obligando a la avispa memorizar la entrada. Algunas eran tipo Einstein ya que enseguida recordaban el lugar, a otras en cambio les costaba más tiempo. Así descubrió que las avispas podían reconocer colores, formas... No sé si me sorprendió más que las avispas fueran tan espabiladas o su imaginación para poder estudiarlas. Por estas y otras cosas le dieron el Nobel.

Una niña de unos tres años le quita el cubo a mi hija y chilla un poco. El padre de unos treinta y pico con barba cuidada de varios dias está cerca y no dice nada. Le digo a la niña que podemos jugar todos juntos. Mi hija la mira atentamente. La niña de unos tres años le quita la pala a mi hija y chilla un poco. Le dejo otra pala que tenemos. El padre dice: Iris, deja que la niña juegue también. Le digo al padre, buscando la complicidad: Vaya carácter. Este asiente sin sonreír y sin mirarme.

Iris tira la arena de la pala encima del pie de mi hija. El padre mira su móvil ausente. Iris tira arena encima de la cabeza de mi hija. Le quito la pala y le digo que eso no se hace y que ya no jugamos más. Mi hija nos mira. El padre se da cuenta que ha pasado algo y levanta a la niña y le pide que se disculpe. Iris pone cara de enfadada-y-esto-es-una-injusticia. El padre dice que al menos se despida. La Iris está más quieta y callada que la mujer de Lot. Los dos se van.

Busco una fuente y lleno el cubo de agua. Pongo arena para poder hacer torres con el cubo. Lo pongo boca abajo y no cae nada. Una madre, comprensiva, experimentada y atenta a las leyes de la física, me indica que hay demasiada agua en la arena. Que la mezcle con arena seca y así saldrá bien.

Mi hija nos mira atentamente.

CONVERSACIONES MUNDANAS

La moza que tengo a mi izquierda le señala, a la que tengo a mi derecha, una foto de un catálogo de vibradores.

-Yo tengo este, en lila.

Estamos sentados formando una elipse a lo largo de toda la sala de reuniones, esperando que se acabe la despedida por jubilación de una compañera y empezar, diosssss, las ansiadas vacaciones.

-Es lo más de lo más. Lo último.

Acaba de cumplir los 30 y habla, como si hablara de ordenadores o de móviles, con otra que es algo más joven. El destino ha hecho que esté en medio.
-Se mueve así y así -y gira los dedos en sentidos mareantes.
-¿Es como el Pearl Harbour? -pregunta la otra. -No me gustaba el tacto, era como de bolsa de Caprabo.
-No, este tiene un tacto más suave. Además no es tan rígido... El que me da un poco de yuyu es este- y señala uno en el que una parte acaba como con dos cuernos.

-Si, parece que tiene una lengua bífida. -Y sonríe medio de lado dando a entender que la frase tiene más de un sentido.

-Como los bífidos bioactivos. -Digo yo por decir algo. -Una de ellas sonríe benevolentemente.

-Este es superchulo, esta parte es para la penetración y al mismo tiempo esta parte te trabaja el clítoris.

En el grupo de jovencitas que hay más a mi derecha y que tratan del mismo tema la conversación es más animada.
Las que me rodean han llegado a la conclusión que el vibrador que han regalado a la jubilada es el adecuado para ella.
-Negro y con diamantes en la base. Es de señora. Como ella.

MILONGA DEL MORO JUDIO

MILONGA DEL MORO JUDIO

Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.
estribillo:
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.
No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.
estribilllo…
Y a nadie le dí permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.
estribillo...

EL ALEPH

"Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.

Sentí infinita veneración, infinita lástima."

Borges, El Aleph

Cuando lo leí por primera vez en una adolescencia tardía creí comprender que la literatura es narrar omitiendo palabras. Después de leerlo había visto el universo con apenas 400 palabras.

Bueno, pues he encontrado una errata al texto.

Habla que el diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros.

Me he dado cuenta que el Aleph mide, en mi casa, unos 25x35cm.

Se llama Internet.

TE LO JURO POR DIOS

Es el metro de la medianoche. Subo en Catalunya, no está lleno. Tres jovencitas extranjeras están sentadas riendo, supongo, de tonterías y del efecto del alcohol en sangre. Dos parejas están de pie delante mío. Ellas diría que son inglesas pero puede que sean de Móstoles (Madrid). Una de ellas no tiene los dientes lo que se dice regulares ni proporcionados, ellos son de aquí, aunque a lo mejor son de Thurso (Escocia). He abierto Historia argentina de Rodrigo Fresán. Quizás porque el libro no me acaba de pillar o porque el rosado que me he bebido me ha dado una sensibilidad especial noto que el tipo que tengo a mi derecha está demasiado cerca. Me lo miro y con un tono que desconozco le digo:

-¿Qué coño estás haciendo?

-Nada -responde el tipo tranquilamente.

Llevo la mano a las bermudas y noto que el botón del bolsillo está abierto.

-No me toques los cojones. ¿De qué vas? ¿Quieres robarme o qué?

El tipo sonríe.

-Lo siento. Te lo juro por Dios que pensaba que eras turista. -Lo dice con un ligero tono extranjero. Y sin prisas pero sin pausas desaparece en la estación de Liceo. No sé por qué el hecho de que jure por Dios hace que desaparezca mi agresividad.

Nadie parece que se haya dado cuenta. La chica de dientes improbables recita un trabalenguas en inglés al chico con el que parece que hay química. Este no parece inmutarse y con la seguridad de que todo ya está vendido le responde con Tres tristes tigres comen trigo en un trigal.

ENREDO (SOAP)

Hace mil años hubo una serie que se emitía irregularmente los domingos por la noche después del rollo de los resúmenes futboleros. Una serie americana de Susan Harris que narra la vida de dos familias, los Tate y los Cambell. Para ser el año 1977 tocaba temas tabús: la homosexualidad, la impotencia, los congresistas, el racismo... todo con tanto humor que el grupo de presión Mayoría Moral, el que aupó a Ronald Reagan a la Casa Blanca, lo vetó (junto a series como Lou Grant).

Ahora ha salido en DVD la primera temporada, lo he comprado, Diossssssssssssss, que bueno.

Los decorados y la vestimenta son para un curso de antropología estética y, si bien los temas ya no son tan escandalosos como cuando se rodaron, me sigo partiendo el pecho con Burt y su invisibilidad (aun no había sido secuestrado y substituido por un marciano que hacía 800 años que no tenía relaciones sexuales); la señora Tate y su sorprendente visión del mundo; Corine y su amor apasionado por un cura católico (del que más tarde nacerá un anticristo); el abuelo que vive en la 2ª Guerra Mundial (confunde a su vecino con un nazi porque tiene un Mercedes); Chuk y su muñeco Bob (más real el muñeco que el actor); el mayordomo Benson y su acidez...

EXIJO QUE SALGAN YA LAS SIGUIENTES TEMPORADAS

TIANAMEN

En la prensa leo que hace 20 años se produjo la matanza de Tianamen.

Entonces debe hacer 20 años que estábamos delante del televisor. Yuan y yo, de pie al lado uno de otro, con las luces aún apagadas, absorviendo las noticias.

Hablaban de muertos, heridos...

Se produjo un silencio angustiante.

Su hermana, estudiante de medicina, podía estar allí.

En unos días ella volvía a ver a su familia después de tanto tiempo.

Yo, al cabo de unas semanas, me reuniría con ella.

MURIÓ MARIO

Para mi, que las palabras complejas se me atragantan, que las subordinadas se me pierden, Benedetti ha sido el agua clara. ¡Parece tan fácil escribir un cuento o un poema después de leerlo!

Es mentira, no lo es.

Con ríos

con sangre

con lluvia

o rocío

con semen

con vino

con nieve

con llanto

los poemas

suelen 

ser

papel mojado

IMAGEN

Según Marcelo: "Puedes pasarle el photoshop, que es más barato que corporación dermoestética, o hacerle una foto a otro bebé de la nursery. Claro, que no creo que a Laise le guste que lo hagas".

REFRANERO ACTUALIZADO

A loco que huye, puente de risperdal.