PERSONAJES

Es de Wyoming. Me saca un palmo y ya empiezan a escasearle los cabellos oscuros. Si me lo tuviera que inventar no lo describiría así pero esto es lo que hay: lleva una camisa azul con palmeras y un tejano con un cinturón inmenso cuya hebilla es la cabeza de un toro. Accesible y amigable, me saluda con hola amigo, cuando sabe de donde procedo, y cada vez que me lo encuentro por los pasillos me dice: hola Hilarro. ¿Qué se le va a hacer? yo no me acuerdo de su nombre y eso que me lo ha repetido varias veces. Así que le llamo Ed, que es como el resto le llama. Esta esperando un visado para ir a ver a su girl friend a Kaliningrado. ¿Será una novia de las que se encuentran por internet?

Mijail para un porcentaje alto de suegras seria el yerno ideal. Alto, rubio pajizo, bien plantado, con rasgos armoniosos, atento y educado. Un buen tipo. Claro que el mismo porcentaje de hijas no lo querrían como amante. Es doctor en veterinaria y se va a pasar un par de anos en Kazajstán. Aunque a el lo que le gustaría es quedarse en Omsk, ¿Y a quien no? Su inglés hace que el mío parezca Sheaskespeare. Me regala un mapa impagable de Moscú con el que empiezo a aterrizar en la realidad. Con una cerveza de marca intraducible me enseña a pronunciar las letras disléxicas del ruso.

David (pronunciase deivid) es un judío de California, presume de hablar yidish pero no ha leído a Isaac B. Singer. Es corpulento pero desproporcionado, me recuerda al mito del gólem. En pequeño. Su cara es como la dibujaría un caricaturista antisemita: aplastada por los lados, nariz prominente y orejas de elfo. A pesar de todo ello tiene el atractivo de los que se sienten seguros de si mismo. Viaja por los estados de la unión europea que aun no se han subido al euro. Después subirán los precios, augura.

CÓMO PREGUNTAR EL NOMBRE DE UNA CALLE

1. No debes pensar que en el extranjero todos hablan igual que tu. No lo hacen y aunque lo hagan, incomprensiblemente no entienden tus preguntas.
2. No les preguntes si hablan ingles. A menos que hayan estudiado en Eton o en el MIT, normalmente la gente es humilde y dice que no, ya que no saben si les vas a preguntar el nombre de una calle o su opinión sobre la literatura germánica contemporánea.
3. Di las palabras más significativas. Cuanto mas elaborada y correcta sea tu frase mas posibilidades para que te suelte una parrafada sobre su relación con la pareja, que opina del efecto invernadero, donde esta la calle que le preguntas y su opinión sobre los 20 problemas que afectan al mundo.
4. Por una alteración genética, y que nunca hay que achacar a la mala fe del interlocutor, todos los extranjeros pronuncian sus palabras de una manera innatural. Así que es preferible tener el nombre escrito y rezar para que sepan leer.
5. Una demostración que todos los hombres venimos del mismo sitio es que tenemos en común, en una proporción elevada, la dificultad de saber donde esta la derecha y donde la izquierda. Así es probable que el interlocutor te diga a la derecha mientras su mano izquierda señala hacia el otro lado. En estos casos es preferible hacer mas caso a la mano que al interlocutor. A menos que señale arriba o abajo.
6. Por misterios de la vida no todo el mudo entiende lo que es un mapa, ni siquiera su utilidad. Por eso cuando le mostremos a un aborigen el mapa debemos observar si pertenece a ese grupo. Detalles: coge el mapa al revés; no saben por donde cogerlo; mueven el dedo por todo el mapa como si le quemara; levanta la mirada, mira al infinito, vuelve a elevar la mirada y así un buen rato; lo gira mas de 360 grados; dobla y desdobla el mapa...

POLONIA

Como usuario de un país donde están definidas las fronteras desde hace siglos, y aún así discutimos sobre lo que es nación, me sorprende Polonia, un país que no tiene fronteras (o que las cambia cada dos por tres). Tan pronto una parte es Prusia, como Alemania, como rusa o polaca. Depende a quien le preguntes te dirán que Copérnico es alemán o polaco; depende a quien le preguntes te dirán que el ruso y el polaco son similares, o te dirán que son muy dispares. Mejor no confrontar opiniones (un filólogo catalán me ha dicho que en realidad es como el español y el italiano). Los rusos tienen un dicho que dice que una gallina no es un pájaro y Polonia no es el extranjero.

Debe ser por eso que buscan afianzarse y buscan elementos diferenciadores, por ejemplo la religión, pero, cari, podían haber buscado otra religión, por ejemplo el budismo, o una de Nueva Guinea Papua, pero el catolicismo... Eso les hace perder muchos puntos.

Por otro lado hacen decenas, centenares de monumentos, algunos mazacotes, al alzamiento de los polacos en Varsovia en el 44 cundo acababa la guerra. Eso para demostrar que también luchaban contra los nazis. Lo curioso es que no tienen mucha memoria para con los judíos, y eso que eran polacos y fueron asesinados en una proporción genocida. Cuesta encontrar restos judíos en Varsovia, su cementerio, el último trozo del muro de gueto... no están señalizados. Igual es mala conciencia.

Total que ya son de la unión europea, y se gastan de un 2 a un 3% del PNB en el alcoholismo (el 50% de los accidentes de trafico son por su culpa) es relativamente frecuente encontrarte a borrachos tumbados en la calle, orinados, pero mucho más encontrar alguien aparentemente normal que deja de serlo cuando habla o camina. En las comisarías tienen una habitación donde los duchan a manguerazo limpio, les dejan dos días y luego los dejan libres.

ANIVERSARIO

Es el dia de mi 49 aniversario, en Varsovia, un día fresco y soleado. Como es domingo voy a ir a misa, que es lo que hace la mayoría de gente de este país. Besos y abrazos for everybody.

PERSONAJES

David tiene 28 años tímidos, unas patillas ralas pero largas y unas pestañas no menos largas. De su perfil lo que sobresale es que sus labios no sobresalen. Con las manos y los ojos abiertos. Tiene muchas ganas de saber a donde va y aunque aun no lo sabe, sabe que no quiere volver a su trabajo. Lleva tres meses de viaje encima de una bicicleta. De momento ha hecho parte de centroeuropa, quería irse a holanda a trabajar, a Australia, a Argentina... sin embargo ha habido un cambio de planes ha conocido a una chica, norteamericana, el amor es lo que tiene, igual se va a vivir a New York.

Colin es un treintañero de Edimburgo: pequeño, fibroso, con el pelo corto y con cara de póquer. Parece salido de Trainspoting. Apenas le entiendo cuando habla pero parece no importarle porque sigue hablándome igual. Dice que es pintor y hace el gesto cansino de pintar una pared. Pone cara de asco cuando le comento que voy a ir a Auschwitz. No le interesa, ni la ciudad ni otras cosas, eso si siempre le pillo con una birra en la mano. Una mañana, en la otra mano, llevaba unas rosas pequeñas acabadas de cortar de algún jardín cercano y se lo entregaba a la recepcionista. Quizás me llevo por los prejuicios y por mi incomprensión idiomática, igual estoy equivocado: es neurólogo en Cambridge y esta de viaje de postgrado.

Es pianista rusa y tiene esa edad donde empiezan a fijarse perpetuamente, hasta que el botox lo impida, las arrugas en la cara. Es guapa en el sentido clásico. Su sonrisa es acogedora y lo hace cuando me habla y eso me hace apreciarla más. Lastima que se ve un empaste gris en la esquina de un colmillo. Es alta, delgada y aunque parezca una cursilería o una perogrullada se mueve melódicamente. Ha viajado y vivido por el mundo mundial y ahora vuelve a su país. Es ambivalente cuando habla de el. Le encanta pero esta tan mal. Me pregunta (y llevo ya unos cuantos) si no siento miedo de ir a Rusia, hay tanta corrupción y la policía me puede robar al ser turista y estar solo. De todas maneras me da consejos concretos sobre como sobornar a las autoridades e incluso las cantidades que debo ofrecer. El saber nunca ocupa lugar.

LA INMENSIDAD DEL DOLOR

el otro día estuve en Auschwitz- Birkenau,
sobrecoge su inmensidad





Cuál es el trabajo forzado
de Hitler en el infierno?

Pinta paredes o cadáveres?
Olfatea el gas de sus muertos?

Le dan a comer las cenizas
de tantos niños calcinados?

O le han dado desde su muerte
de beber sangre en un embudo?

O le martillan en la boca
los arrancados dientes de oro?

O le acuestan para dormir
sobre sus alambres de púas?

O le están tatuando la piel
para lámparas del infierno?

O lo muerden sin compasión
los negros mastines del fuego?

O debe de noche y de día
viajar sin tregua con sus presos?

O debe morir sin morir
eternamente bajo el gas?

pablo neruda, libro de las preguntas

AUSCHWITZ (A todos los judíos del mundo, mis amigos, mis hermanos)
Esos poetas infernales, Dante, Blake, Rimbaud... Que hablen más bajo... ¡Que se callen! Hoy cualquier habitante de la tierra sabe mucho más del infierno que esos tres poetas juntos. Ya sé que Dante toca muy bien el violín... ¡Oh, el gran virtuoso!... Pero que no pretenda ahora con sus tercetos maravillosos y sus endecasílabos perfectos asustar a ese niño judío que está ahí, desgajado de sus padres... Y solo. ¡Solo! Aguardando su turno en los hornos crematorios de Auschwitz. Dante... tú bajaste a los infiernos con Virgilio de la mano (Virgilio, "gran cicerone") y aquello vuestro de la Divina Comedia fue un aventura divertida de música y turismo. Esto es otra cosa... otra cosa... ¿Cómo te explicaré? ¡Si no tienes imaginación! Tú... no tienes imaginación, acuerdate que en tu "Infierno" no hay un niño siquiera... Y ese que ves ahí... Está solo ¡Solo! Sin cicerone... Esperando que se abran las puertas del infierno que tú ¡pobre florentino! No pudiste siquiera imaginar. Esto es otra cosa... ¿cómo te diré? ¡Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violín. Aquí se rompen las cuerdas de todos los violines del mundo. ¿Me habéis entendido, poetas infernales? Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud... ¡Hablad más bajo! ¡Tocad más bajo!...¡Chist!... ¡¡Callaos!! Yo también soy un gran violinista... Y he tocado en el infierno muchas veces... Pero ahora aquí... Rompo mi violín... y me callo. Leon Felipe

ES DIFÍCIL ASIRSE A PALABRAS TAN LARGAS

sin vocales, la mirada resbala y me quedo con la primera letra y con su longitud.

EN UN RESTAURANT

Estoy en un restaurante, muy pequeño, en la planta baja solo cabe una mesa pequeña y en la planta superior hay cinco mesas redondas.

Es Hel, una península estrecha al norte de Polonia. Según la guía fue el ultimo territorio polaco liberado de los nazis. Estoy con una nacida en Zaragoza, otro de Kazajstán, un alemán y yo que nací en Olesa de Montserrat.

Fuera el viento es frío y húmedo. El pescado es fresco y la compañía agradable. Van cayendo las cervezas al ritmo de los nasdrovia o lo que haga falta. Llevamos litro y medio por cabeza y aún queda un buen rato.

Hablamos de lo divino y lo humano que podría traducirse en: si Copernico es polaco o alemán; las dificultades que presento sin city para frank miller; cual seria la mejor traducción de blow job; como se pronunciaría te quiero en alemán o en ruso o en catalán, uno me dice o le digo, que solo llevamos un par de horas que nos hemos conocido y que quizás todavía no es el momento...
El tiempo transcurre lentamente, las risas y el buen rollo invade todo. Parece difícil entender que diferentes personas de diferentes países puedan pelearse.

Cae el atardecer, la luz rojiza traspasa las espesas nubes y los cristales e ilumina a los comensales. A medida que caen las cervezas mi inglés se espesa, mezclo catalán con cualquier palabra de cualquier idioma que me suene, sin embargo mi comprensión, me da la sensación, aumenta en la misma medida.

Estoy bien, vivo y despierto. Quizás la felicidad este en conseguir cierto nivel de alcohol en sangre y no traspasarlo. El sol sigue cayendo. Hay nubes plateadas y plomizas que cubren el horizonte. El mar es una lámina. Me parece simplemente hermoso. Cada vez tengo menos ganas de hablar con los demás.

EN CRACOVIA CON UN FINLANDES

Se sienta a mi lado. Su amigo se intenta enrrollar con Nani y él viene a distraerme. Supongo. Me pregunta, señalando a ella si es my wife, le digo que no la conozco. Me pregunta de dónde soy. Me habla de Barcelona. Dice que es adorable y hace un gesto como si durmiese en un lugar adorable. Yo llevo unas cuantas cervezas en este antro y alguna bebida destilada que otra. Él más. Está algo drunk. Antes de que se sentase a mi lado estaba viendo en una televisión sin voz, una película japonesa antigua, de serie Z, donde en un paritorio, entre las sábanas, aparece un niño diablo con ojos iluminados. Los efectos son tan cutres que me tiene hipnotizado. Él se llama Petri es finlandés. Brindamos. Está con unos amigos suyos de gira por europa siguiendo a un grupo musical. Llevan unas pulseras que los distinguen. Petri, no sé muy bien por qué me promete amor eterno y me abraza 5 o 6 veces. Le sigo la corriente porque yo tambien le quiero. Tiene veintipocos años como todos sus amigotes pero en este momento no importa que puedan ser mis hijos. Todo es cercano y no hay ningún problema en la vida. La felicidad depende del nivel de alcohol en sangre. Creo que ya lo he dicho en alguna ocasión. Nani se ha desembarazado del otro y se sienta con nosotros.
Petri presume de hablar algo de español. Le animamos a hablar

-Habla lo que tú sepas en español. Él repite:
-Habla lo que tú sepas en español.
El finlandes se empeña a enseñar a Nani a decir te quiero en ese idioma.
-Mina Rakastan sinua!
Nani lo repite como cien veces pero por lo visto nunca acierta con el acento.
-Mi-na Ra-kas-tan si-nua!
De repente me doy cuenta de por que hay tan pocos finlandeses en el mundo y por el contrario tantos chinos.
Es más fácil decir wo ae ni.

PERSONAJES

Agnes, Katrin y Beatriz son polacas, treinteañeras con el pelo corto. Eso y una primera impresión de apariencia monjil es lo unico que tienen en común. No lo son, aunque llevan crucifijos y en los pliegues de la piel llevan el estigma del pecado que llevamos todos los banados en el bautismo, aunque no creamos en dioses. Son simpáticas y dan ganas de seguir conversando con ellas a pesar de que van a misa los domingos y fiestas de guardar. No les gusta el gobierno que tienen, ¿y a quien le gusta el gobierno que tiene uno? El presidente y el primer ministro son dos gemelos (ex actores cuando eran pequeños) y cercanos a la liniea mas neoconservadora del opus y similares, aunque se rumorea que uno es gay. Desde la muerte de su Papa preferido los seminarios en todas las ciudades estan llenos a rebosar. Es un pais que exporta curas para subir su PBI pero por otro lado importan turcos y latinos para que bailen con las nativas desconsoladas. Les pregunto que les parece que haya tantos curas mozos, recios y en la mejor edad para intentar procrear y una hace el gesto de llevarse los dedos a los ojos y los hace caer, es para ponerse a llorar.
Hablamos de los personajes famosos de cada pais, me nombran a chopin, copernico y curie. Yo por mi parte les nombro a jesulin de ubrique y no saben que contestarme. No podrian contestarme aunque quisieran.

Fix, debes venir a cracovia. y explicarme mas detalladamente la imagen de los 30.000 poetas en el estadio que aun no he visto.

AL IGUAL QUE CON EL RATONCITO PÉREZ ...

Al igual que con el Ratoncito Pérez y los reyes magos me engañaron con Alemania. Para resumirlo, como dice Otilia, que son como nosotros. Pero eso si un palmo mas altos y mas rubios. No son los cabezas cuadradas del estereotipo que nos vendieron, ni calvinistas impenitentes. Salen a la calle, hablan, beben y ríen. Son amables, atentos y tienen pinta de saludables. Ya sé que no se puede generalizar, pero si uno no puede pontificar de vez en cuando ya me contareis para que estoy en este blog. Cosas que me han llamado la atención: la capacidad de autocrítica respecto al pasado nazi (sus museos históricos no tienen desperdicio, y nosotros sin memoria histórica del franquismo); la iluminación tenue por la noche de sus calles y sus monumentos, el cuidado de sus ciudades donde combinan lo antiguo con lo nuevo: el dinamismo de Berlín y su urbanismo 9eso si que es urbanismo y no la villa olímpica; la impecable señalización; la cantidad de bicicleteros; el transporte publico; la reconstrucción de ciudades como Dresde (el exin castillos debieron inventarlo los alemanes de la postguerra), la cantidad de cervezas y salchichas diferentes que tienen... bueno, que me ha encantado Alemania.

PAISAJES

Karlovy vary (Republica Checa)Si lo lees en voz alta suena a una población italiana famosa por sus concursos de música melódica. No es eso. Es una ciudad balneario que ha conocido tiempos mejores. La parte antigua es una ciudad anclada en el siglo XIX famosa por sus aguas minerales y medicinales, que en otros tiempos debía reunir a parte de la aristocracia centroeuropea y a las clases pudientes a beber las aguas pútridas. Ahora acogen a turistas rusos de clase media y con pinta de lugartenientes de mafias; familias de emiratos lejanos, ellas cubiertas de negro y ellos generalmente orondos unos pasos por delante; turistas de países del otro lado del telón, ellas con el pelo cardado, que les hace un palmo mas de altas, checos y algún alemán perdido bebiendo todos ese agua que si es igual de medicinal que asquerosa debe serlo mucho. Es un ritual, pasear y beber en jarritas achatadas con dos aberturas, como los botijos, uno para rellenar y la otra para beber. Hay muchas tiendas que parecen lujosas; joyerías, muchas joyerías, diamantes y ámbar de todo tamaño y condición, restaurantes, tiendas de cristal de bohemia cuya denominación de origen solo sirve para comprar estos objetos frágiles a madres y suegras de dudoso gusto. Es como mirar una documental de una ciudad que han pasado 20 años.

GRACIAS MI FIEL PASSPARTOUT,

Es cierto, no debería haber salido de casa sin ti, o sin un libro Berlitz de como aprender idiomas en 7 días. Si algo he de agradecer al destino, a mi madre y a la comadrona es haber nacido en un lugar donde, a trancas y barrancas, he conseguido comunicarme con mis semejantes, no quiero pensar que hubiera sido de mí si nazco en un país de idiomas bárbaros. Gracias a todos por vuestros recuerdos y vuestras palabras de consuelo.
Berlín es en mi recuerdos una ciudad en blanco y negro; un, dos, tres de Billy Wilder; unos uniformados quemando libros de noche delante de una biblioteca ; una ciudad separada por un muro. Se va volviendo de colores poco a poco, supongo que desde que entro en casa la televisión de color. Se va llenando de mozas altas y rubias y mocetones mas altos y no menos rubios; de un muro que deja de ser gris; de gente saltando y riendo encima de ellos (yo debería haber estado allí); de la compra de un estado por otro; de la decostruccion y vuelta a construir una ciudad en vez de dos. Ahora Berlín ya tiene para mi un recuerdo tangible: la ola de calor (no me extraña que vayan a Spain a huir del sol); los tilos (son a Berlín lo que los plataneros a Barcelona); las calles con perspectiva; la ciudad limpia, el museo judío con su torre del holocausto (una habitación con paredes de 15 metros y donde la única luz que entra es por una estrecha abertura vertical cerca del techo, sobrecogedora), la Alexander platz, el Reichstag y su cúpula, el Pergamonmuseum (debe haber mas templos griegos entre Alemania e Inglaterra que en Grecia), los jardines... La ciudad también es el botánico (necesitaba decirlo), uno de los mas grandes y didácticos que he conocido y donde el papaver somniferum, el aconito, la datura estramonium esta al alcance de cualquiera.

PÉRDIDAS

He perdido el blog como perdí a mi tatarabuelo.

Todo por tocar una tecla que era muy bonita de color anaranjado.

Solo que en alemán debe decir: se perderá toda la información que se ha guardado y jamás la podrás recuperar.

Y mira que la tecla era bonita.

Bueno, no lloremos por que las lágrimas no nos dejaran ver el teclado.

Espero que los comentarios que me habéis mandado estuvieran bien guardados, las obras maestras que escribí me temo que están vagando por el éter.

¡Ah! Gracias por vuestros pseudónimos, me paso la mitad del día intentando averiguar quienes sois.

Más cosas, aunque no salgan acentos no es por que desconozca su función, es que en Alemania solo deben tener tiempo para buscar palabras que borren cosas pero no para poner tildes.

Un beso

HISTORIA DEL CAMINO DE SANTIAGO

Corría el año 800 y pico cuando Pelayo, un pastor gallego, vio unas luces sobre lo que hoy es Santiago de Compostela (habría que hacer una tesis sobre los pastores, la zoofilia y el uso de substancias psicotrópicas no autorizadas por la legislación vigente). El obispo mandó desbrozar todo aquello y encontró unas tumbas. Sin ayuda del CSI se reconoció que aquello pertenecía a Santiago el Mayor (hijo de Zebedeo). Como escépticos hay muchos tuvo que suceder un milagro para convercen a la cristiandad de ello. Fue unos 50 años más tarde cerca de Logroño. La batalla de Clavijo. Estaban guerreando los cristianos contra los moros cuando apareció Santiago en un caballo blanco y a mandobles permitió la victoria de las fuerzas cristianas (por qué no les bombardeo permanece aún sin aclarar). En el año 997 Almanzor saqueo Santiago, pero esta vez el santo no quiso o no pudo intervenir. Los caminos del Señor son inescrutables. En el siglo XVI los piratas, con Drake a la cabeza, atemorizaban a los lugareños así que el Obispo de turno escondió sus restos. Lo hizo tan bien, tan bien que tardaron unos 300 años en encontrarlos. Esta vez tampoco hizo falta el Grimson para averiguar a quien pertenecia. Con el tiempo la cosa fue decayendo y sin milagros, pues más. A final los peregrinos eran cuatro y el cabo. Sin embargo a finales del siglo XX gracias a Fraga y autores tan diversos como Coehlo y otros consiguieron revitalizar el camino en un abanico que comprende desde los creyentes hasta los que buscan algo y no saben que, pasando a los que buscan un turismo relativamente barato y a los que simplemente les gusta pasear.

EN EL CAMINO DE SANTIAGO POR LA RIOJA

Trini con cincuenta y pocos es alta, grande, franca, con las ideas claras y que va al grano. El arquetipo de vasca aunque nació en la Alpujarra almeriense y que por esas cosas de la vida, los movimientos alternativos de los 70 y de los amores ha acabado viviendo en un caserio euskaldún navarro. Se aparta por unos días de su casa, de su marido, de su hija y hace el camino para pasear, conocer, ver...
Después de compartir atajos, pérdidas y sol nos sentamos alrededor de una mesa y tres cañas que entran muy bien. Habla pausado, como si comprobase la adecuacion de cada palabra, y notas como estas se asientan, como las piedras, en un discurso claro y sólido. Le gusta Bilbao y no la tradicional Dosnosti, donde según ella todo esta arreglado “como cuando entras en una casa y ya sabes donde está todo y como es”. Habla de lo cotidiano, de las buitreras que van desapareciendo y de los buitres despistados buscando comida; de como se han ido transformando por normativa europea los establos antaño llenos de telarañas y sin moscas a algo cuasi aséptico y sin personalidad; de su pequeño caserio donde es la única que no habla eusquera aunque lo entiende; de las inquietudes de su hija veinteañera; de esas pequeñas cosas que son universales.

PERSONAJES EN EL CAMINO

A pesar de llamarse Paco nació y se crió en Francia. Sus padres emigraron para, lo que llamaban, matar el hambre. Es bajito de ojos saltones y bufón sin monscabo de su ser. Sonrie sin necesidad de sonreir. Cuando era pequeño vivia en un barrio de los suburbios, de lo que él consideraba la chusma: españoles, portugueses, pied noirs, magrebies y subsaharianos. Ahora habla de la chusama con un tono ambivalente, él tambien lo era cuando era pequeño. Que te llamasen francés era un insulto, solo conocian a borrachos y a la policia que se metia en su barrio con esa nacionalidad. Tienn 44 años. Su cuñado Jean Marie, debe tener una edad similar, tiene la apariencia y la corpulencia de un jugador de rugby aunque sus ojos encierran una mirada tierna que tranquiliza.
Sara y Rebeca son de Californa y como sus nombres y su apariencia indican parecen que son religiosas. Lo son. Rebecas es pelirroja translúcida (aunque eso no significa que vea más alla de la lucidez). Es tan trasnparente que uno piensa que a contraluz seguramene se le ve el piloro y las glándulas suprarenales, suponiendo que existan esas cosas. Tiene veintipocos y es geóloga. Sara debe tener su misma edad aunque con pinta de maestra de la Casa de la Pradera. Pelo corto y la sonrisa de las monjas que no lo son. Dice que tiene novio y que es biólogo. Me alegro. Ella da clases en una unversidad cristiana. Hace más cosas, pero se mueve en la mas profunda ambivalencia para evitar concretar sus convicciones. Me pregunta por la sitiuacion de la iglesia en Espana y yo le contesto que estamos a punto de empalar y degollar a todos los obispos y cardenales y a reconvertir en museos y bibliotecas las iglesias. Pero no, no le digo eso, le contesto que solo el 18% de los españoles cumple los preceptos de la iglesia, que ella saque las conclusiones. Ellas hacen el camino por motivos religosos y esperituales. Rebeca para olvidar las cosas erroneas que le han inculcado y aprender buenas. Casi na. Cuando hablamos del integrismo americano Sara, para que compruebe su amplitud de miras, dice que Rebeca que es geóloga cree en la evolucion. Diosss.
Cenamos, coincidimos todos y hago las presentaciones. Jean Pierre le comenta a Rebeca que el tambien conoce las piedras , que cada una tiene una energia diferente y le toma de las muñecas y le pide que cierre los ojos y que sienta la energia, ella hace algo de trampa y los entrecierra nerviosa sin saber si chillar y sacarse las manos de encima o dejarse llevar. Sara no lo tiene mejor. Paco me ha pedido permiso para explicarle el humor frances, yo le he animado, convencido de la comunicacion entre especies. Este le propone una apuesta: a que es capaz de tocarle las tetas sin tocarle el sujetador. Sara es incapaz de entender ni le entendera jamás y no solo por ese castellano con acento francés. Paco no desiste y utiliza todos los adjetivos que recuerda: teta, seno, pecho y señala con unos dedos, que peligrosamente parecen cangrejos, la presa codiciada. Yo no miro a Sara por no ponerme a reir o a llorar. Al final desiste y le cuenta el secreto, Si decia que si, le tocabe el pecho y pagaba la apuesta. Habia conseguido tocársela. Sara y Rebeca, que se ha desprendido de las manos de Jean Pierre, siguen con un punto de alucine la explicacion. Al acabar la cena las americanas van delante, con un paso rápido cada vez se alejan más. Se van sin despedirse. Paco cierra los ojos y ladea al cabeza. No entienden el humor francés, justifica.

PAISANAJE. RETRATOS DEL ERASMUS ESPIRITUAL QUE ES EL CAMINO

Hans Robocop Strudell es una especie de monitor de gimnasio de alto standing. Metro noventa, doscientos cm de pecho. No tienen un pelo fuera de la cabeza (creo que se depila todas las noches). Debe tener unos treinta y pocos. Siempre que puede se despechuga y enseña esos pectorales que no deben ser saludables y también su calzón corto para ir provocando a los demás sin discriminación de sexo. Se cubre con un pañuelo a lo pirata en la cabeza y dos bastones metálicos. Clic, clac, clic, clac, con ritmo suizo va adelantando a todos los peregrinos que se encuentra por el camino. Lleva camisa, es de los pocos que lleva camisa, y lo peor es que siempre está impoluta. Cuando llegamos a un refugio aún hace paralelas con las barras de las literas, mientras que nosotros sudorosos y humillados le miramos con expresión entre atónita y envidiosa.

Ercules (sin hache). Es italiano, según él tiene la misma edad que yo pero el cabrón tiene más pelo que menda. Lleva 45 días en el camino, viene de Tuy (Francia). Dice que ha perdido 11 kilos, y debe ser verdad ya que su aspecto es saludable, a lo Espartaco pero sin el mentón partido. Es su cuarto camino y confiesa que es una droga para él. Habla y habla sin parar, cuesta arriba y cuesta abajo. Que si el Lazio (su equipo) ha bajado a segunda, pero a él le conforta saber que la juve tambien, y más abajo aún. Que si los franceses solo son latinos en el idioma, que por lo demás son muy frios, que si le robaron el mobil, un cuchillo y unos 50 euros en un albergue francés... Habla con todo aquel que se le cruza por delante y no le cuesta mezclar el italiano con palabras en castellano o en francés, que más da la forma, si lo que importa es el resultado... Mientras los demás nos sentamos en la sombra de cualquier árbol cuando llegamos a un pueblo, él estira su esterilla y se tumba al sol. Si es que es lo que le gusta...

ES VERANO

Summertime - Ella Fitzgerald & Louis Armstrong





Summertime,
And the livin' is easy
Fish are jumpin'
And the cotton is high
Your daddy's rich
And your mamma's good lookin'
So hush little baby
Don't you cry
One of these mornings
You're going to rise up singing
Then you'll spread your wings
And you'll take to the sky
But till that morning
There's a'nothing can harm you
With daddy and mamma standing by
Summertime,
And the livin' is easy
Fish are jumpin'
And the cotton is high
Your daddy's rich
And your mamma's good lookin'
So hush little baby
Don't you cry

INICIO

He tatuado mi nombre: Hilario García, para servir a dios y a usted; junto a los datos de mi compañía de seguros de viajes en el hombro derecho. En el izquierdo los datos imprescindibles: grupo sanguíneo y libros preferidos. Ya puedo empezar el viaje