HISTORIA FAMILIAR

Hace aproximadamente unos 100.000 años unos antepasados suyos se quedaron en África y otros subieron hacía Europa.

Unos fueron hacia lo que se denomina Oriente Medio y otros (hace unos 40.000 años) hacia Europa occidental.

Unos terceros fueron (aún no está claro si a través de Asia o bordeando la costa) hasta el extremo de Asia y cruzaron (hará unos 10.000 años y en plena glaciación) el estrecho de Bering (todos tenían el factor sanguíneo 0+).

A los que se quedaron en Oriente Medio se les ocurrió lo de la ganadería y la agricultura (el famoso Neolítico), mientras que los que estaban en occidente siguieron dedicándose a la caza y a la recolección, por cierto estos tenían una peculiaridad sanguinea, el famoso Rh-, único en el mundo. Los del Neolítico tuvieron más éxito procreativo y fueron conquistando poco a poco toda Europa occidental. Entre ellos predominaba el grupo sanguíneo B (que ha llegado hasta su padre).

Hubo bastante lío en la parte meridional de Europa occidental, pero lo seguro es que hay una importante mezcolanza de gente del norte del sur y del este: fenicios, griegos, romanos, godos, visigodos, alanos, vándalos, francos, judíos, suevos, almorávides, almohades... La nariz familiar es de clara ascendencia semítica.

Sigamos. A los antepasados que se habían quedado en África hace unos 150 años los secuestraron y los llevaron a trabajar, como esclavos, a América.

Se empieza a acabar la historia.

La azarosa mezcla de genes de África, Europa occidental, Oriente medio y América tiene una propietaria: mi hija (que por cierto es 0-).

ROBERT FISK Y LA GRAN GUERRA POR LA CIVILIZACION

Hay libros que te enganchan y sin embargo te cuesta leerlos.

La gran guerra por la civilización del periodista inglés Robert Fisk especializado en Oriente Medio es uno de ellos.

Cuesta leerlos porque te pone en bandeja de plata y una sobre otra todas las mentiras que hemos escuchado durante años sobre Oriente Medio.

Al menos a mi me sube toda la mala leche y, de vez en cuando, he de cerrar el libro.

Casi por prescripción facultativa.

Por otro lado, y a pesar de sus 1.500 páginas, se lee como el agua.

PD

Lo curioso del título es que hace referencia a una medalla que le dieron al padre de Robert: por participar en la Primera Guerra Mundial.

Y es que guerra rima con casi todo.

FASCINACIONES, ASOMBROS Y OTRAS ENTELEQUIAS

Me fascina que haya avispas que persigan abejas; me fascina que una persona pueda querer, más allá de todas las convenciones, a otra; me fascina el color metálico de algunos escarabajos, que la luna tenga cráteres y que mirándola por un telescopio parezca tan cercana y hecha como de tiza; me asombra que casi todo se pueda explicar; me asombra que alguien que ha nacido en otra época, en otro lugar y con otro idioma consiga transmitirme unos sentimientos que juraría solo los tengo yo...

CUALQUIER EXCUSA ES BUENA PARA VIAJAR: AMAZONAS POTUGUES

Recorro un amazonas imaginario: las ciudades con nombre amazónico que están en Portugal: Santarem, Belem, Obidus, Alenquer, Aveiro...
Dos mundos tan distintos unidos por una palabra

AVISPAS 2

Voy al arenal con mi hija y no puedo dejar de mirar a las avispas (Philanthus triangulum). Mi hija se lleva todo a la boca y hay niños peligrosos a su lado pero me fascina estas avispas que 70 años y miles de kilómetros de distancia a las que vio Tinbergen actúan igual. Al fin

al una deja la abeja que ha cazado en el suelo y busca su nido. Tengo

el libro entre las manos y leo cuales son las características físicas que favorecen el reconocimiento: objetos tridimensionales, grandes, cerca de la entrada, contrastados... Los niños que han estado antes han hecho montañas de arena y han colocado hojas de ficus alrededor. Ni los del CSI lo encontrarían. Al final la pobre avispa estará más de 10 minutos buscando y harta, supongo, deja el cadáver de la abeja y se va a otro sitio. Yo, glups, dejo de mirar avispas y me encargo de que mi hija sobreviva al parque.

Seguro que Tinbergen no tenía hijos cuando las observaba.

ARENA, NIÑOS, AVISPAS

Estoy en el parque con mi hija. Unas avispas revolotean sobre el arenal donde los niños juegan con sus cubos y sus palas.

Una madre me advierte que hay abejas.

Una de ellas da vueltas y al final se mete en un pequeño agujero que previamente ha construido. Pienso en Niko Tinbergen. Un verano se dedicó a mirar atentamente a las avispas que vivían en una zona arenosa. Para distinguirlas pintó cada una con un color diferente de pintauñas. A la salida del nido se dio cuenta que la avispa miraba el entorno del mismo, como recordándolo, después se iba. Tinbergen los fue cambiando añadiendo y quitando elementos obligando a la avispa memorizar la entrada. Algunas eran tipo Einstein ya que enseguida recordaban el lugar, a otras en cambio les costaba más tiempo. Así descubrió que las avispas podían reconocer colores, formas... No sé si me sorprendió más que las avispas fueran tan espabiladas o su imaginación para poder estudiarlas. Por estas y otras cosas le dieron el Nobel.

Una niña de unos tres años le quita el cubo a mi hija y chilla un poco. El padre de unos treinta y pico con barba cuidada de varios dias está cerca y no dice nada. Le digo a la niña que podemos jugar todos juntos. Mi hija la mira atentamente. La niña de unos tres años le quita la pala a mi hija y chilla un poco. Le dejo otra pala que tenemos. El padre dice: Iris, deja que la niña juegue también. Le digo al padre, buscando la complicidad: Vaya carácter. Este asiente sin sonreír y sin mirarme.

Iris tira la arena de la pala encima del pie de mi hija. El padre mira su móvil ausente. Iris tira arena encima de la cabeza de mi hija. Le quito la pala y le digo que eso no se hace y que ya no jugamos más. Mi hija nos mira. El padre se da cuenta que ha pasado algo y levanta a la niña y le pide que se disculpe. Iris pone cara de enfadada-y-esto-es-una-injusticia. El padre dice que al menos se despida. La Iris está más quieta y callada que la mujer de Lot. Los dos se van.

Busco una fuente y lleno el cubo de agua. Pongo arena para poder hacer torres con el cubo. Lo pongo boca abajo y no cae nada. Una madre, comprensiva, experimentada y atenta a las leyes de la física, me indica que hay demasiada agua en la arena. Que la mezcle con arena seca y así saldrá bien.

Mi hija nos mira atentamente.

CONVERSACIONES MUNDANAS

La moza que tengo a mi izquierda le señala, a la que tengo a mi derecha, una foto de un catálogo de vibradores.

-Yo tengo este, en lila.

Estamos sentados formando una elipse a lo largo de toda la sala de reuniones, esperando que se acabe la despedida por jubilación de una compañera y empezar, diosssss, las ansiadas vacaciones.

-Es lo más de lo más. Lo último.

Acaba de cumplir los 30 y habla, como si hablara de ordenadores o de móviles, con otra que es algo más joven. El destino ha hecho que esté en medio.
-Se mueve así y así -y gira los dedos en sentidos mareantes.
-¿Es como el Pearl Harbour? -pregunta la otra. -No me gustaba el tacto, era como de bolsa de Caprabo.
-No, este tiene un tacto más suave. Además no es tan rígido... El que me da un poco de yuyu es este- y señala uno en el que una parte acaba como con dos cuernos.

-Si, parece que tiene una lengua bífida. -Y sonríe medio de lado dando a entender que la frase tiene más de un sentido.

-Como los bífidos bioactivos. -Digo yo por decir algo. -Una de ellas sonríe benevolentemente.

-Este es superchulo, esta parte es para la penetración y al mismo tiempo esta parte te trabaja el clítoris.

En el grupo de jovencitas que hay más a mi derecha y que tratan del mismo tema la conversación es más animada.
Las que me rodean han llegado a la conclusión que el vibrador que han regalado a la jubilada es el adecuado para ella.
-Negro y con diamantes en la base. Es de señora. Como ella.

MILONGA DEL MORO JUDIO

MILONGA DEL MORO JUDIO

Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.
estribillo:
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.
No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.
estribilllo…
Y a nadie le dí permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.
estribillo...

EL ALEPH

"Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.

Sentí infinita veneración, infinita lástima."

Borges, El Aleph

Cuando lo leí por primera vez en una adolescencia tardía creí comprender que la literatura es narrar omitiendo palabras. Después de leerlo había visto el universo con apenas 400 palabras.

Bueno, pues he encontrado una errata al texto.

Habla que el diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros.

Me he dado cuenta que el Aleph mide, en mi casa, unos 25x35cm.

Se llama Internet.

TE LO JURO POR DIOS

Es el metro de la medianoche. Subo en Catalunya, no está lleno. Tres jovencitas extranjeras están sentadas riendo, supongo, de tonterías y del efecto del alcohol en sangre. Dos parejas están de pie delante mío. Ellas diría que son inglesas pero puede que sean de Móstoles (Madrid). Una de ellas no tiene los dientes lo que se dice regulares ni proporcionados, ellos son de aquí, aunque a lo mejor son de Thurso (Escocia). He abierto Historia argentina de Rodrigo Fresán. Quizás porque el libro no me acaba de pillar o porque el rosado que me he bebido me ha dado una sensibilidad especial noto que el tipo que tengo a mi derecha está demasiado cerca. Me lo miro y con un tono que desconozco le digo:

-¿Qué coño estás haciendo?

-Nada -responde el tipo tranquilamente.

Llevo la mano a las bermudas y noto que el botón del bolsillo está abierto.

-No me toques los cojones. ¿De qué vas? ¿Quieres robarme o qué?

El tipo sonríe.

-Lo siento. Te lo juro por Dios que pensaba que eras turista. -Lo dice con un ligero tono extranjero. Y sin prisas pero sin pausas desaparece en la estación de Liceo. No sé por qué el hecho de que jure por Dios hace que desaparezca mi agresividad.

Nadie parece que se haya dado cuenta. La chica de dientes improbables recita un trabalenguas en inglés al chico con el que parece que hay química. Este no parece inmutarse y con la seguridad de que todo ya está vendido le responde con Tres tristes tigres comen trigo en un trigal.

ENREDO (SOAP)

Hace mil años hubo una serie que se emitía irregularmente los domingos por la noche después del rollo de los resúmenes futboleros. Una serie americana de Susan Harris que narra la vida de dos familias, los Tate y los Cambell. Para ser el año 1977 tocaba temas tabús: la homosexualidad, la impotencia, los congresistas, el racismo... todo con tanto humor que el grupo de presión Mayoría Moral, el que aupó a Ronald Reagan a la Casa Blanca, lo vetó (junto a series como Lou Grant).

Ahora ha salido en DVD la primera temporada, lo he comprado, Diossssssssssssss, que bueno.

Los decorados y la vestimenta son para un curso de antropología estética y, si bien los temas ya no son tan escandalosos como cuando se rodaron, me sigo partiendo el pecho con Burt y su invisibilidad (aun no había sido secuestrado y substituido por un marciano que hacía 800 años que no tenía relaciones sexuales); la señora Tate y su sorprendente visión del mundo; Corine y su amor apasionado por un cura católico (del que más tarde nacerá un anticristo); el abuelo que vive en la 2ª Guerra Mundial (confunde a su vecino con un nazi porque tiene un Mercedes); Chuk y su muñeco Bob (más real el muñeco que el actor); el mayordomo Benson y su acidez...

EXIJO QUE SALGAN YA LAS SIGUIENTES TEMPORADAS

TIANAMEN

En la prensa leo que hace 20 años se produjo la matanza de Tianamen.

Entonces debe hacer 20 años que estábamos delante del televisor. Yuan y yo, de pie al lado uno de otro, con las luces aún apagadas, absorviendo las noticias.

Hablaban de muertos, heridos...

Se produjo un silencio angustiante.

Su hermana, estudiante de medicina, podía estar allí.

En unos días ella volvía a ver a su familia después de tanto tiempo.

Yo, al cabo de unas semanas, me reuniría con ella.

MURIÓ MARIO

Para mi, que las palabras complejas se me atragantan, que las subordinadas se me pierden, Benedetti ha sido el agua clara. ¡Parece tan fácil escribir un cuento o un poema después de leerlo!

Es mentira, no lo es.

Con ríos

con sangre

con lluvia

o rocío

con semen

con vino

con nieve

con llanto

los poemas

suelen 

ser

papel mojado

IMAGEN

Según Marcelo: "Puedes pasarle el photoshop, que es más barato que corporación dermoestética, o hacerle una foto a otro bebé de la nursery. Claro, que no creo que a Laise le guste que lo hagas".

REFRANERO ACTUALIZADO

A loco que huye, puente de risperdal.

ASTROLOGIA

Según Rosa tampoco es libra: "porque yo nací en octubre".

Según Joana la niña es tauro: "lo sé porque ha nacido el mismo día que yo, y dicen de las chicas tauro que son

persistentes (tozudas, obtusas...), disfrutan de la buena mesa (comilonas, tendencia a estar gorditas), amantes de la vida tradicional y la familia (o sea del PP), pragmáticas (un poco cortitas), sensuales (culonas, etc ), o sea que esto de la astrología es una mierda, pues vaya qué mierda de definición".

Según Marcelo el que vale es el chino (ya que dominarán el mundo los próximos 1000 años).

NOMBRE

A Sabrina y a mi otra hija les gusta más Beatriz.

A Gabriela, a Nuria y a Montse les gusta Daniela.

COSAS QUE A UNO SE LE OCURREN MIENTRAS VA EN EL TREN

El mejor lugar donde estar es en la cama antes del mediodía en un día laborable leyendo un buen libro mientras la luz entra por la ventana. El segundo mejor lugar es en el tanatorio de tu enemigo mientras das golpecitos en el cristal y notas que, efectivamente, no se mueve.

EL DERBI

Estamos en un pequeño bar de dos alturas del Eixample. A pesar de ello está abarrotado, unas treinta personas. El bar La Garrotxa está regentado por una filipina. En el piso superior hay unos cinco jóvenes uno de ellos con camiseta del Barça y dos chicas que les acompañan; dos hombres silenciosos con apariencia andina; una pareja en la que ella es de aquí y él de difícil catalogación. Y nosotros cinco que hemos venido a ver la segunda parte del partido Barça-Madrid en la televisión de pago. Los jovencitos van a perder la voz si siguen gritando de esa manera: Eo, eo, eo, esto es un chorreo. La manita, la manita, la manita... Y frases no aptas para no iniciados. Hacen comentarios, desgañitandose, a la television por ejemplo cuando el locutor indica que seguramente fulanito de tal (Madrid) le va a quitar la pelota a menganito (Barça) uno de los jovencitos salta espontáneo gritando:Qué coño le van a quitar. ¡Los cojones! Para risas de todos. Seguramente el jugador le ha oído y evita perder la pelota. Abajo hay un seguidor del Madrid, cuando le preguntas si al pasar le molestas, responde que no, que él no ve ya nada. Con cada gol del Barça (y llegan a ser seis) todo el mundo se pone más alegre y, si es posible, grita más. Al finalizar la pareja mixta se abraza en un beso dulce, los jovencitos saltan y gritan, los andinos siguen silenciosos pero contentos. Una mujer con aspecto de poca salud grita: ¡Somos los mejores!

Salimos a la calle, un joven nos pregunta:

-¿Quien ha ganado? -Le contesto -¿El Sevilla?

Él sigue con lo que tenía preparado:

-No,  el Barça. El Madrid,  el Madrid, la vergüenza del país.

FÓRMULAS SOCIALES

El que alguien sea interesante es directamente proporcional al alcohol que uno lleve en sangre (As)  e inversamente proporcional al tiempo (t) que estemos hablando con esa persona:

I= As/t

Conclusiones provisionales:

• Todo el mundo puede llegar a ser interesante
• Todo el mundo puede llegar a ser un coñazo

MALOS ENTENDIDOS

Me presentaron a la aparejadora de nuestra empresa. Le comenté si esa profesión tenía que ver con la de casamentera.

Hubo un par de sonrisas nerviosas.

Me fui por donde había venido.

¿SOLO ESCRIBEN LOS PARANOICOS EN LOS DIARIOS DIGITALES?

• Leo los comentarios sobre el tema de la denominada gripe porcina en los diarios digitales.

  Una parte significativa echan la culpa a los servicios secretos, a las industrias farmacéuticas e incluso a Zapatero del virus.

  Unos son catastrofistas y aseguran que el mundo se va a acabar. Otros que es todo mentira, que nos cuentan esto para que no veamos otros problemas.

  Sorprende que haya bastantes que escriban sin saber de que hablan (confunden virus con bacterias...) pero no importa. Parece ser que lo importante es escribir y que alguien te lea.

  ¿Realmente estamos tan mal o es que solo escriben paranoicos?

  
  

  pamence - 28-04-2009 - 21:23:11h
  

  creo que hay mucho mas de lo que se nos dice...

• Español y Luso - 28-04-2009 - 19:52:22h
  

  Los servicios secretos norteamericanos, tienen mucho que decir sobre este pequeño ataque biologico, que dios reparta suerte.

• Informandome - 28-04-2009 - 19:18:29h
  

  Tengo una duda. Todas las comunidades están obligadas a dar parte a sanidad de los casos que se están estudiando, o quedan a su libre alberdrio?. Lo pregunto porque con el paciente de Bilbao, aún no se aclaran y fue el primero que ingresó. Además he leído, que Osakidetza no informa de los casos en estudio. Pero tampoco confirman o desmiente si tiene el virus o no. No sé, muy raro veo todo ésto

• Pandemico - 28-04-2009 - 18:57:08h
  

  Creo que esto es el final!, esta pandemia sera alternante aparecerá y desaparera para no poder ser controlada del todo, pero acabara con un porcentaje muy alto de muertes.

  Nostradamus - 28-04-2009 - 14:55:57h
  

  El pronóstico catastrofista decía que este iba a ser el invierno más caluroso y más seco de la historia, el preludio del fin del mundo. Todos acabaríamos consumidos por las llamas del pecado climático. Por contra aún no hemos salido del invierno más frío, lluvioso y nivoso de los últimos 40 o 50 años. Era lógico que inventasen otro nuevo apocalipsis con el que hipnotizarnos mientras los banqueros esconden el dinero que nos han robado. No os dejéis engañar y reclamad vuestros derechos laborales que con "la crisis" pretenden arrebatarnos.

MIENTRAS LOS PONENTES HABLAN

Sábado por la mañana. El ponente habla  y gesticula sobre la interpretació d'obres de teatre por los intérpretes de la Lengua de signos catalana. La sala está abarrotada. A mi lado, de pie, hay una pareja. Son jóvenes, no llegan a lo 30 años. Él lleva una camiseta negra en la que pone  "Che il destino ci trovi sempre forti e degni". Debajo un pequeño escudo firmado por Leon Degrelle *.

Dudo de si lo lleva sabiendo quien es (su apariencia es normal, pelo corto pero no excesivamente y barba recortada) o si se lo ha comprado pensando que es un filósofo presocrático. 

Cuando acaba la conferencia me acerco a él. Tengo varias contrarespuestas preparadas.

-Perdona,  Saps qui és Leon Degrelle? **

-És el tiet d'un germà del meu pare, (sic) que era belga.***

No hay asomo de ironía en su respuesta así que no sabiendo que contestar me voy hacia la puerta.

*Según Wilkipedia:

"Combatió junto a las fuerzas del Eje en la Segunda Guerra Mundial en la Legión Valonia, una unidad extranjera adscrita a las Waffen SS. Encontrándose en Noruega cuando se rindió la Alemania nazi, logró escapar a España, donde el régimen de Franco lo protegería durante décadas de la sentencia de muerte por crímenes de guerra pronunciada en su contra. La oportuna concesión de la nacionalidad española lo libró de ser extraditado tras la caída del franquismo, y dedicó sus últimos años a escribir propaganda fascista."

** Perdona, ¿Sabes quien es Leon Degrelle?

*** Es el tío de un hermano de mi padre (sic) que era belga.

LIBROS: PUERTAS HACIA DENTRO

Acabo de releer por enésima vez Casa tomada de Cortázar. Recuerdo que la primera vez que lo leí acababa de cumplir los veinte años. La impresión que me dejó era de pasmo, admiración, sorpresa... pero al mismo tiempo de sentirme excluido, de no entender nada, de luchar por encontrar una clave, una metáfora entendible. Su brusco final y la sensación de que falta un párrafo más: la llave. Ahora sonrío recordando esa sensación. Leo palabra por palabra, como entonces, pero en vez de claves admiro su arquitectura, la adecuada y elaborada estructura, sus componentes precisos: solo disfruto.

PARA GUSTOS ESTÁN LOS COLORES

"Salgo al campo a disparar. Es un hobby. Me gusta tirar con kaláshnikov y alguna vez he probado con bazokas."

Anna Netrebko. Soprano rusa

Suplemento Babelia. El País

PARTE DE GUERRA

Acudo con mi niña al parque. Es el primer domingo soleado. Le he comprado un pack de cubo, pala, rastrillo, moldes... He escrito con rotulador imborrable su nombre. Se ha acabado el coger arena con la mano o traer botes de plástico reciclado. 

Siempre que he venido había dos o tres niños pequeños en el sorral pero hoy hay un montón.  Mi niña no parece muy interesada en su ajuar y gatea hacía un niño de unos dos años que está jugando con su cubo y pala. Cuando ella pasa le pega un palmotazo en la cabeza. Mi niña se queda quieta sin entender nada y después se pone a llorar. El niño impasible. Sus progenitores o quienes sean le recriminan la acción pero el niño como quien oye llover.  Me dedico a vigilar a quien se acerca mi niña mientras vigilo con un ojo el carrito y con el otro los utensilios playeros.  Los coetáneos de mi retoño son unos salvajes, arrancan hojas de las plantas, tiran cubos de arena a la cabeza de los demás, o, algunos, agreden a otros con palas y otros utensilios. Los adultos que están con ellos no parecen preocupados.  Una señora mayor le dice a un niño que qué buena está la sopa de pescado refiriéndose a un cubo lleno de arena. Vale con lo del juego simbólico, pero por este camino vamos a seguir extendiendo la comida basura.

La tensión entre vigilar a mi niña y todos los demás adminículos me hace estar más en tensión que si estuviera en el Bronx solo a las dos de la madrugada. Decido acabar con todo ello antes de que la cosa vaya a mayores. Cuando me doy cuenta, tengo a la niña en brazos, pero me falta el molde de una ballena. Otra mujer ya tiene agarrada mi pala y se la mete en su bolsa, le digo con toda la amabilidad que dispongo que es mía, que es un recuerdo de familia y que lleva el nombre. Lo comprueba y me la devuelve con la sensacion de que me perdona la vida. 

EL PASO DEL TIEMPO

Bajo a tirar la basura, en el principal se abre la puerta y aparece el hijo de mis vecinos que sale de casa. Debe tener unos ocho años. ¿A dónde irá a estas horas? Detrás de él y cogido de su mano va una moza de dificil catalogación ¿adolescente o jovencita? ¿Su canguro? Por como se miran y sus sonrisas me doy cuenta que no. De repente, recuerdo que su madre me dijo que ya iba a la universidad, y en un santiamen veo como el niño se convierte en un mozo de veintipocos.

SOBRE LA ÉPOCA DE CELO

De los pocos primates que no tenemos época de celo están los mandriles, los bonobos y los humanos.

Si nuestra sexualidad se limitara a esas épocas la vida sería mucho más fácil, pero no se hubiera escrito (ni entendido) la mayoría de la producción artística, comenzando por Homero y acabando por la Biblia.

¿Los bonobos tendrán su Woody Allen?

SE ESCRIBE SIEMPRE LA MISMA HISTORIA (CON DIFERENTES PERSONAJES Y DECORADOS)

En Dachau, el primer campo de exterminio nazi que se encuentra cerca de Munich, cuando llegaron los americanos organizaron una "excursión" con los vecinos al interior del campo. Los alemanes mostraron su sorpresa y casi todos negaron que supieran algo de lo que pasaba a pocos metros de sus casas. Los israelíes, y el resto del mundo seguramente también, podrán alegar inocencia sobre la situación de campo de prisioneros que se ha convertido Gaza hasta ahora (todas sus fronteras selladas). Ahora simplemente es otro campo de exterminio.

GRAMÁTICA PARDA

Es una relación que se puede definir su estado con una vocal (la u) y con dos consonantes (m y f).

Así puede que estén ummm o uff.

La variable cuantitativa depende de cuantas consonantes hayan detrás.

Tantos años de leer libros sobre relaciones de pareja para acabar en esto.

PS

En ocasiones, desgraciadamente, se utilizan también las consonantes /g/, /l/, /p/ y /s/ (glups).

RECORDANDO

DICCIONARIO: EL EXTINTOR

Extintor viene de ex-tintar, es decir quitar el tinte. El fuego y el humo tienen la manía de tintar, de pintar de negro todo lo que tocan. Así el extintor lo que hace es eliminar esa posibilidad. Si os fijáis en cualquier extintor que se precie pone que hay polvo. Este polvo no viene del que se recoge encima de los muebles (que tiene otras propiedades) si no de los incinerados, el polvo de muerto es lo mejor que hay para matar el fuego.

COMIDAS EXÓTICAS

Vienen unos amigos a comer. Patricia de Perú trae patatas con huevo duro y una salsa rica. Otra Patricia de Bolivia una bebida de clara de huevo con zumo de naranja (descubrimos que con Martini bianco mejora mucho). Paco, de Zaragoza, unos mejillones. Giovanni un isleño de Cerdeña trae una olla de arroz. Tiene una ligera fragancia ahumada.

-Está bueno, -le digo sinceramente- pero ¿Cómo se consigue este sabor?

-Bien. -confiesa pillado- Es que se me ha quemado. Un poco.

OCAÑA MIL AÑOS DESPUÉS

TE DECÍA...

Te decía en la carta 

que juntar cuatro versos 
no era tener el pasaporte a la felicidad 
timbrado en el bolsillo, 
y otras cosas más o menos serias 
como dándote a entender 
que desde antiguamente soy tu cómplice 
cuando bajas a los arsenales de la noche 
y pones toda tu alma 
y la respiración 
perfectamente controlada, 
por mantener en pie tus rebeliones 
tus milicias secretas 
a costa de ese tiempo perdido 
en comerte las uñas, en mantener a raya 
tus palpitaciones, 
en golpearte el pecho por los malos sueños, 
y no sé cuántas cosas más 
que, francamente, te gastan la salud 
cuando en el fondo 
sabes que estoy contigo 
aunque no te vea 
ni tome desayuno en tu mesa 
ni mi cabeza amanezca en tu pecho 
como un niño con frío, 
y eso no necesita escribirse.

Gonzalo Rojas

OCULTISMOS Y OCULTISMOS

La iglesia advierte contra el "trasfondo de ocultismo" de la fiesta de Halloween. Propone mantener la tradición de la fiesta de Todos los Santos, "que estimula la vida y no la muerte".

Joan María Canals. Director del Secretariado de la Comisión Episcopal de Liturgia de la Conferencia Episcopal Española.

Uno no sabe si maravillarse más por las irónicas declaraciones o si hacerlo por el título del cargo.

ESE SER PEQUEÑO INDEPENDIENTE Y FRÁGIL

La cosa esa menuda que hasta hace poco no se movía de donde la dejaban ahora va gateando por el pasillo y tirándome al suelo (y ajándome) los libros de botánica que están a su alcance. Por si alguien lleva un recuento apunto su predilección:

Plantas de jardín de Roy Hay y Patrick M. Synge

Etli bitkiler ÇeÇekler Kaktüsler de Hatif Öge

Biología de las plantas (tomo 1 y 2) de Raven, Evert y Eichhorn.

Sé que cuando crezca no volverá a tocar un libro si no es el manual de la Play o de lo que se lleve en ese momento.

Así que no me enfado mucho.

Pero me encanta cuando la miro con cara de enfado y ella me mira y me sonríe (*)

(*)

Con solo mirarme, me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque diestro
y misterioso su primera rosa
....
Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas
...
Nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas.

e.e. cummings

HABLANDO SOBRE LA POESIA DE UNAMUNO

...esto ocurre, ante todo, por la razón general de que casi nadie sabe leer versos, por ineducacion del oido, de la voz y de la memoria sonora...

...Pues ocurría, en efecto, algo que al lector actual apenas le importará, dada la sordera con que manejamos hoy la letra impresa: en aquellos tiempos la gente tenía más oído que ahora para el verso -cualquier estudiante sabía hacer versos medidos y rimados a su novia-...

Interlocutores. Unamuno.

Jose María Valverde

POLÍTICA ECONÓMICA

"El dinero no es como la fruta. No se pudre.

El dinero se ha ido a algún sitio. Que hay muchos ladrones."

Aclaración:

Mi tío tiene 86 años y no pudo ir a la escuela.

AFIRMACIONES TAXATIVAS

Guillermo Chicote (presidente de los promotores y constructores españoles) aseguró que las inmobiliarias han adaptado sus precios ya a finales de 2007 y a principios de 2008 y precisó que "nadie espere que el precio de la vivienda baje un 30 o un 40% porque, antes de unas rebajas similares los promotores, prefieren "regalarle las viviendas a un banco".

Ummm, me encanta la labia y la generosidad de este buen hombre.

CRASH

Dicen los diarios que esta crisis económica es peor que la del 29, que la del 87.

No sé.

En la del 29 no había nacido.

La del 87 si que me acuerdo.

La bolsa llevaba meses subiendo.

Algunos conocidos iban ganando mucho dinero.

Un amigo trabajaba en una empresa importante, la empresa compró una cantidad apabullante de acciones. Mi amigo dijo que él iba a comprar. Entre un grupo de amigos juntamos una cantidad (para nosotros) importante y nos metimos en bolsa sin saber nada de nada.

La primera semana fue magnifica. Sobre el papel ganamos, creo recordar, unas 200.000 pesetas.

La segunda fue el crash.

Las acciones fueron cayendo.

Todas. Incluso las que se suponían que no podían bajar ni subir mucho.

Uno de los cuatro amigos se retiró.

Los restantes empezamos a leer y a informarnos sobre que era la bolsa.

Leíamos libros, revistas y diarios de economía. En la época pre internet llamábamos diariamente al contestador automático de la bolsa para saber la cotización. Hacíamos gráficas y nos divertíamos de como las teorías de los expertos iban a la basura.

La verdad es que nos lo pasamos bien con el master (práctico) de títulos de valor variable. Teníamos un humor similar y nos reíamos de nosotros mismos y de la economía.

Al cabo de un año, cuando ya apenas perdíamos uno de los integrantes del grupo necesitó el dinero y vendimos.

Aprendí muchas cosas y olvidé la mayoría. Pero eso sí: siempre me quedará Galbraith.

De él recomendaría especialmente: El crash del 29 y Breve historia de la euforia financiera.

En esta me ha pillado sin un duro en bolsa.

O sea que peor, peor...

¿QUÉ PASA CON LA ECONOMÍA?

LA MEMORIA PERDIDA

Tengo un libro que compré hace unos 15 años. Conversaciones en Madrid, de Salvador Pániker de 1971 (eran entrevistas a personajes, en su momento supuestamente importantes, sobre el devenir del futuro de España).

En su momento supongo que me pareció muy interesante pero lo cierto es que nunca lo leí.

En una fiesta lo coloco en una pila para que los amigos se lo lleven si quieren.

Una amiga lo hojea y aparecen cinco fotos.

Supongo que del antiguo propietario del libro.

Se ven unos jóvenes en la playa.

Dos chicos y dos chicas.

Veintipocos.

Una cala con montículos de poseidonias secas ¿Costa Brava?. Agua muy limpia.

Las chicas miran la cámara, muestran una sonrisa de contención y también de teatro.

Desnudos, alguien ha dibujado y tapado con bolígrafo azul unos mínimos bañadores.

Una pareja cogida de la mano. Ella con un ramo de flores de adelfa. Los dos, con la mano libre, se intentan tapar las vergüenzas. Parece que estén formalizando una relación.

DEFINICIÓN

Una hembra cabal y entera, sin torceduras.

Alejo Carpentier. Los pasos perdidos

NEGRO SOBRE BLANCO

La envidia y la imbecilidad de cierto de tipo de hombres es eterna y se reproduce a lo largo de los siglos con violencia intacta.

Manuel Mújica Lainez. Bomarzo

EDUARDO GALEANO, ESPEJOS

es un libro de historia

y de poesia

y de literatura (se sobreentiende)

y de cuentos cortos (y de microrelatos)

y de filosofia

y de política

de los que te dejan la sonrisa

y la cosquilla en el encéfalo

y también, a veces, la punta de la lágrima (que no se acaba de animar a caer) en la comisura del lagrimal

¿ALGO HA CAMBIADO?

La desgracia de estos tiempos es que los locos conducen a los ciegos.

W. Shakespeare

OJO Y CERRADURA

ELEMENTOS

Una llamada de una amiga querida.

Un bebé.

Meningitis.

Las expectativas de los médicos no son halagüeñas.

Uci.

Espera.

Tiempo de pensar que puede no pasar nada.

Tiempo para dejarse llevar por la desesperanza.

LAS PARALIMPIADAS

En las paralimpiadas de Barcelona vi, en vivo y en directo, como unos hombres con prótesis en una pierna calentaban en el estadio olímpico. Después se la quitaban y sin ella saltaban 1'60; 1,80 y creo que me fui cuando estaban rondando los dos metros de altura.

Hoy en la tele veo como se tiran al agua, entre otros, un mexicano con solo una pierna, un sueco con solo un brazo.

Las olimpiadas son un espectáculo en las que nos venden mensajes intragables: la igualdad de todos, el esfuerzo recompensado, el sentimiento a una comunidad, lo maravilloso que es el mundo...

En las paralimpiadas se riza el rizo y se vende lo mismo pero asi como a los que participan en las olimpiadas los vemos como superiores a estos los podemos ver por encima del hombro.

Por otro lado no sé por que no buscan patrocinadores más acorde con el tema: industrias militares, bombas de racimo, minas antipersona, Usa y Rusia están ayudando a futuras potencias en este campo: Irak, Afganistan, Georgia...

LEÍDO EN EL PAÍS

Aznar niega ser el padre del hijo de Dati.
La ministra francesa de Justicia, que es soltera, ha reconocido que está embarazada pero no ha revelado la identidad del padre.- Un diario marroquí aseguraba que se trataba del ex presidente español

Lástima, para una vez que parece que hace algo interesante lo tiene que desmentir.

DICHOS FRUTALES

Hay gente que madura y otra gente que se pudre.
He dicho.

ATRACCIONES CON ADRENALINA

Subimos al péndulo, una atracción desde la que te lanzan desde una altura de 50 metros. La sensación es que te vas a romper la crisma y todo lo demás. Solo debe durar unos segundos pero descubres que el tiempo en este caso es elástico. Sobre todo cuando caes. Mi sobrino, que no lee poesía y que no debe saber lo que significa analogía o metáfora me indica después de bajar, nunca mejor dicho, del aparato.

-Tío, tu cara tiene el mismo color que tu pelo.

COSAS BUENAS DE PASAR DE LOS 50

No tienes que volver a intentar aprender inglés; no tienes que intentar bajar tu record de 60 metros vallas en menos de 10 minutos; no tienes que preocuparme si el pelo se cae (en las series los mayores de 50 años suelen ser gordos y calvos); no tienes que intentar caer bien a los demás; puedes hacer la siesta sin remordimientos; no tienes por qué comer orugas cuando viajas a paises exóticos; no tienes que aguantar hasta las 5 de la madrugada en una fiesta en la que te aburres; puedes releer libros que te gustaron cuando tenías 18 años (y muchas veces te siguen atrapando)...

Y VAN 51

Este año no he tenido que hacerme la foto yo solo...

TOCO TU BOCA...

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar. Rayuela. Capt. 7, u 8, o 143

GRAFITI

OBJETOS IMPORTANTES 2

LECTURAS VERANIEGAS

Leo poco últimamente.
No sé si es por la calor, por la crisis del euro, o por la inestabilidad del petróleo.
Pero leer los libros que estoy leyendo (un ensayo sobre la evolución humana y otro sobre viajes por Brasil) se me antoja un suplicio.
Sin embargo el otro día volví a ver El talento de Mr Ripley de Anthony Minghella, me volvio a encantar.
Decidí volver a leer el final del libro ya que no lo recordaba así.
Solo quería leer unas cuantas páginas.
No he podido.
Estoy devorándolo y disfrutándolo otra vez.
¿Uno podría releer simplemente?

OBJETOS IMPORTANTES

MÁS SOBRE EL AGUA BENDITA

Me quedé pensando sobre el reciclaje del agua bendita.
Producir no debe ser problema, creo que santiguandola adecuadamente por quien corresponda ya está, pero seamos realistas, no va mucha gente a la iglesia, y la que va debe gastar ¿una gotita, dos? por persona y dedo.
¿Qué hacer con el agua que queda? No se puede quedar allí por los años y años, se debe estropear o peor aún perder sus efectos benditos. Así que imagino que de vez en cuando la cambian. ¿Pero dónde va?

¿No deberían poner filtros y/o envases de reciclado para que esta agua, previamente tratada, pueda reincorporarse al ciclo natural?
¿Son conscientes que en contacto con seres diabólicos o simplemente agnósticos puede producirles daños irreparables?

¿Cuantas veces al poner por ejemplo un cubito de hielo en un refresco habré bebido, sin querer, restos de agua bendecida?
¿Cuantos pecados, que me costaron tiempo y esfuerzo conseguir, se habrán anulado?

LA EXPO DE ZARAGOZA

Uno está en este parque temático que es la Expo de Zaragoza sobre el agua.
Es como la semana del corte inglés pero de tres meses y en vez de en la planta tercera está en una explanada reconvertida y urbanizada.
Hasta la santa sede tiene un pabellón.
Uno entra con curiosidad.
Uno piensa, ingenuamente, que hablaría de los problemas de la producción del agua bendita o su reciclaje . No es así, solo hay esculturas, pinturas y orfebraría sobre temas, del agua, bíblicos.
Si ya lo dicen: su reino no es de este mundo.

LEÍDO EN EL PAIS

Un estudio de Microsoft confirma que dos personas cualesquiera están separadas, como mucho, por seis eslabones

EFE - San Francisco - 04/08/2008

La leyenda urbana dice que todos estamos relacionados con cualquier otra persona del planeta por no más de seis grados de separación y Microsoft acaba de demostrar que es cierto, aunque no son seis grados sino casi siete.

Un estudio de Microsoft, recogido hoy por la prensa de Estados Unidos, corrobora que dos individuos cualesquiera están conectados entre sí por no más de 6,6 grados de separación, es decir, que son necesarios siete o menos intermediarios para relacionarlos.

Para demostrar que a nadie le separan más de siete pasos de George Clooney o Angelina Jolie, el gigante del software ha utilizado 30.000 conversaciones electrónicas de 180 millones de usuarios de su servicio de mensajería instantánea Messenger.

El estudio, que usó datos de 2006, partió de la base que dos personas se conocían si habían intercambiado al menos un mensaje de texto.

Los investigadores descubrieron que cualquier par de usuarios estaba interconectado por una media de 6,6 eslabones, aunque en algunos casos eran necesarios hasta 29 para relacionar a dos personas.

Desde la década de los sesenta, diferentes investigadores han indagado en las interconexiones entre los seres humanos, intentando demostrar que, en realidad, la cadena entre un campesino en Camboya y un multimillonario estadounidense, por ejemplo, es más corta de lo que parece.

En primer lugar estamos más que fichados y rogaré a mis amistades que me dejen de mandar cosas pecaminosas o ilegales.

En segundo lugar creo que exageran:

ESTAMOS A 3 GRADOS.

ESPERANDO

Todo se ilumina de golpe. Se siente observado. Aunque su principal preocupación es huir con Cristina. Si es posible. Estaciona el coche lejos del chalet de ella y recorre el resto discretamente a pie. Hace bien, reconoce a Damián, el secretario de Cuatropanes, en un coche. Va por detrás y salta el muro del vecino. Está en venta y no vive nadie. Parapetado tras un seto observa la luz del dormitorio. Cruza el patio. La sensación de Déjà Vu, de haber hecho lo mismo infinidad de veces lo acompaña. Con cuidado va al dormitorio. Escucha gemidos. Sin pensarlo abre la puerta. Allí se encuentra con los ojos del Cuatropanes y de Cristina, a cuatro patas. Se queda tan paralizado que ella tiene tiempo de coger la pistola que está en la mesita de noche y apuntarle.

Repentinamente todo se oscurece. Congelados.

El lector ha vuelto a cerrar el libro.

SENTIMIENTOS PUROS

¿Se puede desear la muerte, tras horribles sufrimientos, de un ser humano?
¿Y la muerte, sin sufrimiento eso si, de sus retoños?
Si,

yo la deseo,
como por ejemplo ahora que me cobran tarifas de telefónica que no corresponden con lo consumido.

Que llamas a un número y te dicen que marques 1 si quieres tal cosa y marques 8 si quieres tal otra.
Que al final te dice una voz electrónica que digas cual es la consulta que quiere hacer y que por supuesto no te entiende y te lo vuelve a solicitar.
Que cuando consigues hablar con un operador y le cuentas el motivo de la llamada te dice que no puede ayudarte por que están mejorando el sistema y por eso no funciona (hermosa contradicción si no fuera porque no estás para fórmulas literarias) que llames más tarde.
Que cuando consigues uno que no tiene el sistema mejorando te pasa a otro operador. Al que has de explicarle de pe a pa todo el proceso.
Que al final, hablamos de más de media hora, te dice que no puede resolverte el problema. Que llames mañana.
Si, quiero la muerte del presidente, vicepresidente, consejeros y directores varios.
Y la de sus retoños (sin sufrimientos).
Y la de la voz electrónica.