GRACIAS MI FIEL PASSPARTOUT,

Es cierto, no debería haber salido de casa sin ti, o sin un libro Berlitz de como aprender idiomas en 7 días. Si algo he de agradecer al destino, a mi madre y a la comadrona es haber nacido en un lugar donde, a trancas y barrancas, he conseguido comunicarme con mis semejantes, no quiero pensar que hubiera sido de mí si nazco en un país de idiomas bárbaros. Gracias a todos por vuestros recuerdos y vuestras palabras de consuelo.
Berlín es en mi recuerdos una ciudad en blanco y negro; un, dos, tres de Billy Wilder; unos uniformados quemando libros de noche delante de una biblioteca ; una ciudad separada por un muro. Se va volviendo de colores poco a poco, supongo que desde que entro en casa la televisión de color. Se va llenando de mozas altas y rubias y mocetones mas altos y no menos rubios; de un muro que deja de ser gris; de gente saltando y riendo encima de ellos (yo debería haber estado allí); de la compra de un estado por otro; de la decostruccion y vuelta a construir una ciudad en vez de dos. Ahora Berlín ya tiene para mi un recuerdo tangible: la ola de calor (no me extraña que vayan a Spain a huir del sol); los tilos (son a Berlín lo que los plataneros a Barcelona); las calles con perspectiva; la ciudad limpia, el museo judío con su torre del holocausto (una habitación con paredes de 15 metros y donde la única luz que entra es por una estrecha abertura vertical cerca del techo, sobrecogedora), la Alexander platz, el Reichstag y su cúpula, el Pergamonmuseum (debe haber mas templos griegos entre Alemania e Inglaterra que en Grecia), los jardines... La ciudad también es el botánico (necesitaba decirlo), uno de los mas grandes y didácticos que he conocido y donde el papaver somniferum, el aconito, la datura estramonium esta al alcance de cualquiera.

PÉRDIDAS

He perdido el blog como perdí a mi tatarabuelo.

Todo por tocar una tecla que era muy bonita de color anaranjado.

Solo que en alemán debe decir: se perderá toda la información que se ha guardado y jamás la podrás recuperar.

Y mira que la tecla era bonita.

Bueno, no lloremos por que las lágrimas no nos dejaran ver el teclado.

Espero que los comentarios que me habéis mandado estuvieran bien guardados, las obras maestras que escribí me temo que están vagando por el éter.

¡Ah! Gracias por vuestros pseudónimos, me paso la mitad del día intentando averiguar quienes sois.

Más cosas, aunque no salgan acentos no es por que desconozca su función, es que en Alemania solo deben tener tiempo para buscar palabras que borren cosas pero no para poner tildes.

Un beso

HISTORIA DEL CAMINO DE SANTIAGO

Corría el año 800 y pico cuando Pelayo, un pastor gallego, vio unas luces sobre lo que hoy es Santiago de Compostela (habría que hacer una tesis sobre los pastores, la zoofilia y el uso de substancias psicotrópicas no autorizadas por la legislación vigente). El obispo mandó desbrozar todo aquello y encontró unas tumbas. Sin ayuda del CSI se reconoció que aquello pertenecía a Santiago el Mayor (hijo de Zebedeo). Como escépticos hay muchos tuvo que suceder un milagro para convercen a la cristiandad de ello. Fue unos 50 años más tarde cerca de Logroño. La batalla de Clavijo. Estaban guerreando los cristianos contra los moros cuando apareció Santiago en un caballo blanco y a mandobles permitió la victoria de las fuerzas cristianas (por qué no les bombardeo permanece aún sin aclarar). En el año 997 Almanzor saqueo Santiago, pero esta vez el santo no quiso o no pudo intervenir. Los caminos del Señor son inescrutables. En el siglo XVI los piratas, con Drake a la cabeza, atemorizaban a los lugareños así que el Obispo de turno escondió sus restos. Lo hizo tan bien, tan bien que tardaron unos 300 años en encontrarlos. Esta vez tampoco hizo falta el Grimson para averiguar a quien pertenecia. Con el tiempo la cosa fue decayendo y sin milagros, pues más. A final los peregrinos eran cuatro y el cabo. Sin embargo a finales del siglo XX gracias a Fraga y autores tan diversos como Coehlo y otros consiguieron revitalizar el camino en un abanico que comprende desde los creyentes hasta los que buscan algo y no saben que, pasando a los que buscan un turismo relativamente barato y a los que simplemente les gusta pasear.

EN EL CAMINO DE SANTIAGO POR LA RIOJA

Trini con cincuenta y pocos es alta, grande, franca, con las ideas claras y que va al grano. El arquetipo de vasca aunque nació en la Alpujarra almeriense y que por esas cosas de la vida, los movimientos alternativos de los 70 y de los amores ha acabado viviendo en un caserio euskaldún navarro. Se aparta por unos días de su casa, de su marido, de su hija y hace el camino para pasear, conocer, ver...
Después de compartir atajos, pérdidas y sol nos sentamos alrededor de una mesa y tres cañas que entran muy bien. Habla pausado, como si comprobase la adecuacion de cada palabra, y notas como estas se asientan, como las piedras, en un discurso claro y sólido. Le gusta Bilbao y no la tradicional Dosnosti, donde según ella todo esta arreglado “como cuando entras en una casa y ya sabes donde está todo y como es”. Habla de lo cotidiano, de las buitreras que van desapareciendo y de los buitres despistados buscando comida; de como se han ido transformando por normativa europea los establos antaño llenos de telarañas y sin moscas a algo cuasi aséptico y sin personalidad; de su pequeño caserio donde es la única que no habla eusquera aunque lo entiende; de las inquietudes de su hija veinteañera; de esas pequeñas cosas que son universales.

PERSONAJES EN EL CAMINO

A pesar de llamarse Paco nació y se crió en Francia. Sus padres emigraron para, lo que llamaban, matar el hambre. Es bajito de ojos saltones y bufón sin monscabo de su ser. Sonrie sin necesidad de sonreir. Cuando era pequeño vivia en un barrio de los suburbios, de lo que él consideraba la chusma: españoles, portugueses, pied noirs, magrebies y subsaharianos. Ahora habla de la chusama con un tono ambivalente, él tambien lo era cuando era pequeño. Que te llamasen francés era un insulto, solo conocian a borrachos y a la policia que se metia en su barrio con esa nacionalidad. Tienn 44 años. Su cuñado Jean Marie, debe tener una edad similar, tiene la apariencia y la corpulencia de un jugador de rugby aunque sus ojos encierran una mirada tierna que tranquiliza.
Sara y Rebeca son de Californa y como sus nombres y su apariencia indican parecen que son religiosas. Lo son. Rebecas es pelirroja translúcida (aunque eso no significa que vea más alla de la lucidez). Es tan trasnparente que uno piensa que a contraluz seguramene se le ve el piloro y las glándulas suprarenales, suponiendo que existan esas cosas. Tiene veintipocos y es geóloga. Sara debe tener su misma edad aunque con pinta de maestra de la Casa de la Pradera. Pelo corto y la sonrisa de las monjas que no lo son. Dice que tiene novio y que es biólogo. Me alegro. Ella da clases en una unversidad cristiana. Hace más cosas, pero se mueve en la mas profunda ambivalencia para evitar concretar sus convicciones. Me pregunta por la sitiuacion de la iglesia en Espana y yo le contesto que estamos a punto de empalar y degollar a todos los obispos y cardenales y a reconvertir en museos y bibliotecas las iglesias. Pero no, no le digo eso, le contesto que solo el 18% de los españoles cumple los preceptos de la iglesia, que ella saque las conclusiones. Ellas hacen el camino por motivos religosos y esperituales. Rebeca para olvidar las cosas erroneas que le han inculcado y aprender buenas. Casi na. Cuando hablamos del integrismo americano Sara, para que compruebe su amplitud de miras, dice que Rebeca que es geóloga cree en la evolucion. Diosss.
Cenamos, coincidimos todos y hago las presentaciones. Jean Pierre le comenta a Rebeca que el tambien conoce las piedras , que cada una tiene una energia diferente y le toma de las muñecas y le pide que cierre los ojos y que sienta la energia, ella hace algo de trampa y los entrecierra nerviosa sin saber si chillar y sacarse las manos de encima o dejarse llevar. Sara no lo tiene mejor. Paco me ha pedido permiso para explicarle el humor frances, yo le he animado, convencido de la comunicacion entre especies. Este le propone una apuesta: a que es capaz de tocarle las tetas sin tocarle el sujetador. Sara es incapaz de entender ni le entendera jamás y no solo por ese castellano con acento francés. Paco no desiste y utiliza todos los adjetivos que recuerda: teta, seno, pecho y señala con unos dedos, que peligrosamente parecen cangrejos, la presa codiciada. Yo no miro a Sara por no ponerme a reir o a llorar. Al final desiste y le cuenta el secreto, Si decia que si, le tocabe el pecho y pagaba la apuesta. Habia conseguido tocársela. Sara y Rebeca, que se ha desprendido de las manos de Jean Pierre, siguen con un punto de alucine la explicacion. Al acabar la cena las americanas van delante, con un paso rápido cada vez se alejan más. Se van sin despedirse. Paco cierra los ojos y ladea al cabeza. No entienden el humor francés, justifica.

PAISANAJE. RETRATOS DEL ERASMUS ESPIRITUAL QUE ES EL CAMINO

Hans Robocop Strudell es una especie de monitor de gimnasio de alto standing. Metro noventa, doscientos cm de pecho. No tienen un pelo fuera de la cabeza (creo que se depila todas las noches). Debe tener unos treinta y pocos. Siempre que puede se despechuga y enseña esos pectorales que no deben ser saludables y también su calzón corto para ir provocando a los demás sin discriminación de sexo. Se cubre con un pañuelo a lo pirata en la cabeza y dos bastones metálicos. Clic, clac, clic, clac, con ritmo suizo va adelantando a todos los peregrinos que se encuentra por el camino. Lleva camisa, es de los pocos que lleva camisa, y lo peor es que siempre está impoluta. Cuando llegamos a un refugio aún hace paralelas con las barras de las literas, mientras que nosotros sudorosos y humillados le miramos con expresión entre atónita y envidiosa.

Ercules (sin hache). Es italiano, según él tiene la misma edad que yo pero el cabrón tiene más pelo que menda. Lleva 45 días en el camino, viene de Tuy (Francia). Dice que ha perdido 11 kilos, y debe ser verdad ya que su aspecto es saludable, a lo Espartaco pero sin el mentón partido. Es su cuarto camino y confiesa que es una droga para él. Habla y habla sin parar, cuesta arriba y cuesta abajo. Que si el Lazio (su equipo) ha bajado a segunda, pero a él le conforta saber que la juve tambien, y más abajo aún. Que si los franceses solo son latinos en el idioma, que por lo demás son muy frios, que si le robaron el mobil, un cuchillo y unos 50 euros en un albergue francés... Habla con todo aquel que se le cruza por delante y no le cuesta mezclar el italiano con palabras en castellano o en francés, que más da la forma, si lo que importa es el resultado... Mientras los demás nos sentamos en la sombra de cualquier árbol cuando llegamos a un pueblo, él estira su esterilla y se tumba al sol. Si es que es lo que le gusta...

ES VERANO

Summertime - Ella Fitzgerald & Louis Armstrong





Summertime,
And the livin' is easy
Fish are jumpin'
And the cotton is high
Your daddy's rich
And your mamma's good lookin'
So hush little baby
Don't you cry
One of these mornings
You're going to rise up singing
Then you'll spread your wings
And you'll take to the sky
But till that morning
There's a'nothing can harm you
With daddy and mamma standing by
Summertime,
And the livin' is easy
Fish are jumpin'
And the cotton is high
Your daddy's rich
And your mamma's good lookin'
So hush little baby
Don't you cry

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He tatuado mi nombre: Hilario García, para servir a dios y a usted; junto a los datos de mi compañía de seguros de viajes en el hombro derecho. En el izquierdo los datos imprescindibles: grupo sanguíneo y libros preferidos. Ya puedo empezar el viaje