En la estación de los catalanes de plaza España me muevo con más inseguridad que en la estación de ferrocarriles de Pequín Oeste. Pregunto a un empleado cual es la vía por donde sale el tren que va a Olesa de Montserrat, me dice que la cuatro y me muestra cuatro dedos de su mano derecha. Solo veo dos andenes. Él me indica un pasillo. Bajo despistado, el empleado me chista y me vuelve a mostrar los cuatro dedos. Me dirijo a uno de los trenes y entonces él me señala (como si hubiera perdido la paciencia conmigo) cual es el tren. Subo, está lleno y todos son extranjeros. Guiris que van a pasar el día a Montserrat. Menos una pareja que parecen del país. Suben corriendo dos jovencitas japonesas y preguntan en inglés si es el tren que va a Montserrat. La pareja que pensaba que son del país les contesta con un inglés de Eton que si, que es este. Los letreros indican que la temperatura exterior es de 27º. Debe ser en el exterior, en el interior sin aire acondicionado debemos rondar cerca de los 40º. La gente dormita o se abanica con un folleto turístico.
Bajo en la estación, hace más de 30 años que no piso Olesa. Pregunto a un hombre por el ayuntamiento, este me responde en castellano y con un ligero acento andaluz. Como se ve que tengo hoy la cara de despistado me acompaña hasta la esquina más próxima para indicarme el camino. Camino que descubro 200 metros más tarde que es erróneo.
Al final consigo llegar al juzgado de paz. Un edificio moderno e impersonal. Vengo a buscar una partida de nacimiento. Los dos armarios metálicos y funcionales están abiertos y muestran tomos de registros de nacimientos, defunciones, matrimonios... Algunos están fechados en mil ochocientos y pico. Me traen el tomo donde se encuentran mis datos. La mujer comenta que es un tomo viejo, le respondo que tiene exactamente 50 años. Al ver mi interés por los registros antiguos, se medio queja de que ahora lo van a digitalizar y ya no podrán tocarlos. Leo la fotocopia, todos los datos que me suenan casi desconocidos, sonrio cuando leo lo de es HIJO legítimo. Y al final la firma reconocible de mi padre.
Salgo a pasear por el pueblo, solo reconozco la calle de la iglesia y su plaza ahora repleta de coches. Me paro en la plaça de les fonts. Hay un mamotreto
rectangular de donde salen agua a través de siete máscaras de bronce. Todas son iguales menos la del centro que parece un diablillo con cuernos.
Le hago una foto y una señora mayor, con el pelo corto y blanco me dice con deje argentino que ella tiene fotos de la fuente antigua. Bebo agua y un hombre de mediana edad que está llenando una botella fontvella de litro y medio me asegura que l'aigua que surt de la boca del dimoni és més bona.
Vuelvo a la estación mirando con ojos de turista. Aquí el único turista soy yo.
Bajo en la estación, hace más de 30 años que no piso Olesa. Pregunto a un hombre por el ayuntamiento, este me responde en castellano y con un ligero acento andaluz. Como se ve que tengo hoy la cara de despistado me acompaña hasta la esquina más próxima para indicarme el camino. Camino que descubro 200 metros más tarde que es erróneo.
Al final consigo llegar al juzgado de paz. Un edificio moderno e impersonal. Vengo a buscar una partida de nacimiento. Los dos armarios metálicos y funcionales están abiertos y muestran tomos de registros de nacimientos, defunciones, matrimonios... Algunos están fechados en mil ochocientos y pico. Me traen el tomo donde se encuentran mis datos. La mujer comenta que es un tomo viejo, le respondo que tiene exactamente 50 años. Al ver mi interés por los registros antiguos, se medio queja de que ahora lo van a digitalizar y ya no podrán tocarlos. Leo la fotocopia, todos los datos que me suenan casi desconocidos, sonrio cuando leo lo de es HIJO legítimo. Y al final la firma reconocible de mi padre.
Salgo a pasear por el pueblo, solo reconozco la calle de la iglesia y su plaza ahora repleta de coches. Me paro en la plaça de les fonts. Hay un mamotreto
rectangular de donde salen agua a través de siete máscaras de bronce. Todas son iguales menos la del centro que parece un diablillo con cuernos.Le hago una foto y una señora mayor, con el pelo corto y blanco me dice con deje argentino que ella tiene fotos de la fuente antigua. Bebo agua y un hombre de mediana edad que está llenando una botella fontvella de litro y medio me asegura que l'aigua que surt de la boca del dimoni és més bona.
Vuelvo a la estación mirando con ojos de turista. Aquí el único turista soy yo.
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